La Navaja de Charlie Blades

4 de Septiembre

2011-09-04T18:11:00.000-07:00

Sólo por esta tarde, no tengo ningún inconveniente con la lluvia.

008

2011-06-15T10:07:00.000-07:00

Miras al cielo y me ves. Soy ninguna estrella. No deberías pedirme deseos a mi.

Mediodía

2011-06-15T09:55:00.000-07:00

Hierve mi sangre y arde mi piel al cálido toque de tu luz.

Nuevo sol de mediodía me rodeas entero y desvaneces toda sombra de mi.

Pero permanecen en el cuerpo de mi ayer, el frío y la soledad.

Cuando sin decir adios, te fuiste al otro lado del mundo y me dejaste en la completa oscuridad.

De nuevo ahí

2011-06-01T22:10:00.000-07:00

Este sentimiento...

Cuando estas completamente quieto, pero sin embargo puedes sentir tu respiración, y notar que parece apaciguada, controlada. Que el aire entra a tu cuerpo como si estuviera forzado y el resto de tu anatomía se declarara en huelga. Cuando no tienes ganas de dormir aunque ya es pasado medianoche y la jornada laboral del día que nace exige las previas horas de descanso.

Cuando repasas la lista de contactos del celular, y visitar perfiles de facebook o twitter, de personas que seguro en ese momento duermen. Y al hacerlo, los síntomas se acentúan. Ahora es como si el aire del exterior rechazara la presencia del individuo, reaccionando al rechazo de la realidad por el mismo. La gravedad reclama su lugar en la naturaleza y te cobra los impuestos de la ingenuidad. Entonces....... exhalas. Y temes.

Temes despertar el día de mañana, y que sea igual al día de hoy.

Este sentimiento, que pasa triunfante a través del umbral de mi soledad. Tan conocido.... Tan extraño.

Esa brecha en el cielo...

2011-05-14T23:35:00.000-07:00

Dulce lujuria al precio de nuestro ozono;

Cuando pase la noche, el sol nos hará cenizas.

En los expedientes

2011-02-22T21:04:00.000-08:00

Ella suspira por los hombres de su pasado con los cuales vivió un infierno, los que la trataron con la punta del pie y los que al final la dejaron por otra. Suspira por los hombres que al final resultaron ser iguales a ella.

Por eso yo la he borrado de ese Curriculum Vitae de cicatrices que uno lleva a lo largo de la vida.

Me daba mala imagen. Y yo a ella, también.

World's End Girlfriend

2010-09-21T10:09:00.000-07:00

Les presento un video musical y unas cuantas melodías de "World's End Girlfriend".

El video tiene una melodía perfecta para mis sueños más tranquilos.

"Dance for Borderline Miscanthus".

Las otras melodías son bastante bellas. Recomendables para mentes estresadas que buscan tranquilidad, o un ratito de soledad apacible.

"Ghost of a Horse Under a Chandelier"

"The Octuple personality and Eleven Crows"

En general, el disco de "Hurtbreak Wonderland" de "World's End Girlfriend" es bastante recomendable.

¿Por que no darle una oportunidad y un par de Megabytes en tu reproductor de música?.

En el salón

2010-09-14T10:29:00.000-07:00

Al pasar a buscar al pequeñin al salón de clases, el hombre la observó detenidamente, con cierto temor natural hacia aquella persona. La miró fijamente a los ojos, entretejidos entre arrugas que miraban hacia unas viejas hojas con viejas anotaciones que acompletaban unas envejecidas manos. Unos grandes lentes de micas gruesas colgaban de sus orejas, visibles entre un cabello negro rizado que por las canas ya había perdido su vitalidad.

Despues de dar un "buenas tardes" que murió sin ser correspondido, el hombre avanzó en silencio a través del salón, hacia la banca solitaria de su pequeño hijo. No dejaba de prestar atención un solo momento a aquella silueta venida a menos que estaba detras de un escritorio. Al llegar a su destino, lanzó una mirada sin palabras hacia la maestra, pidiendo de alguna manera una explicación.

Mientras los ojos, que antes se mantenían fijos en las hojas de un escritorio, volteaban buscando su rostro, él pudo escuchar una voz ronca romper el silencio incomodo del aula.

-Dibujó obscenidades en la libreta de una amiga suya. Lo he dejado aqui hasta que vinieran por él, como castigo.

Sin decir nada mas, volvió a sus propios asuntos. El padre de familia sujeto por la mano a su pequeño rufián y salió del salón de clases, bastante tranquilo, pues sabía que los leones que lo asediaron tanto en su infancia, permanecen en su lugar, pero con las garras cortadas, viejos y enjaulados, todos ellos con los ojos perdidos en el fin de la sociedad en la cual la rectitud entraba por la sangre.

-¿Y que tan gracioso hiciste el dibujo, Manolin?

Del mar vine y al mar volví.

2010-08-30T08:44:00.000-07:00

Un domingo por la mañana me levante con ganas de irme a la playa solo. Asi que me levante, acompañe a mi primo a buscar comida china, y cuando mi estomago estuvo lleno, llené también el tanque de gasolina del auto, prefiriendo prevenir que quedarme varado solo a la mitad de Champotón.

No quería estar con nadie. Sentía que la presión del mundo me aplastaba y necesitaba escaparme aunque sea un momento. Muchas veces había deseado ir a la playa solo, aunque nunca me había convencido a mi mismo lo suficiente como para hacerlo de verdad. Entonces emprendí el viaje. Me armé de una toalla, cosa que casi siempre olvido al ir a cualquier lugar en donde uno puede echarse un chapuzón (albercas, playas, borracheras..), mis tapones para los oidos para no morirme de una infección auditiva que me llegue al cerebro por culpa de malformaciones que ahora mis oidos resultan tener y que no les permiten oponer resistencia contra la presión del agua, haciendo que me naden pececitos hasta por detras de los ojos como en las caricaturas, y a Dinky, un peluche de conejo ninja bien preparado para el combate con unos nun-chucks ("chacos") y una shuriken ("Estrella ninja"). El iba en el asiento del copiloto sentado sobre la toalla con su debido cinturón de seguridad atado en la cintura.

Y llegué a las orillas del mar. Mi pensar estaba turbio, mis sentimientos estaban turbios y carajo, el maldito mar también lo estaba. Turbio, callado y solitario. La casa donde mi familia solía pasar los veranos estaba arreglada, y muy bonita, si la lograbas encontrar entre la selva de maleza que la rodeaba, temí morir bajo las garras de algún tigre que pudiese aparecer entre el pasto que había crecido sin control seguramente por las constantes lluvias. Los troncos de la palapa de enfrente, donde colgabamos nuestras hamacas para descansar, estaban llenos de letras y rayones hechos con carbón que delataban que habían sido vendidos a Satanás, y que tambíén fueron victimas de una confesión de amor que decía "Lucifer te amo" con un coquetísimo corazoncito a lado de la sincera marca de amor eterno.

Asi que como novia de pueblo me quedé vestido y alborotado frente al mar. Por que no me gusta meterme al mar turbio para salir lleno de lodo o para romperme los pies con las nada afiladas piedras que ocultan las "playas" campechanas. El mar estaba tranquilo como nunca, de no ser por los repentinos escupitajos de espuma que se podían medio apreciar en la orilla repleta de piedritas, uno pensaría que el mar no tenia movimiento alguno. Así que me senté en la orilla a observar el mar y a cocinarme a fuego lento con el sol. Y no había una sola alma más en toda la playa. Nunca vi a San lorenzo tan muerto como ese día. Por un momento pensé que solo hacía falta una canción de Mijares o de Arjona para que yo estuviera protagonizando una escena culminante de alguna telenovela de esas aburridas con titulos como "Carlos y el mar" o "Pasión Marina" o "Corazón de cazón".

Solo respiraba y pensaba. Pensaba en cualquier cosa, por que no quería pensar en la vida cotidiana llena de problemas e idioteces que ya me tienen harto. Pensaba en por que demonios las anacondas se tragan a un bebe hipopotamo y lo digieren por meses, solo para hacer heces fecales gigantescas y luego lanzarse a comer alguna otra cosa. No tiene sentido. Un hipopótamo debería darle energía a una serpiente como para unas quince vidas útiles. También pensé en lo humillada que debió sentirse la naturaleza cuando se inventó la pila de litio. Pensaba en cualquier cosa.

Y entonces pasó. Fue curioso. Sentado frente a un mar muerto, callado y solitario, pude sentir los latidos de mi propio corazón en todos los rincones de mi ser muerto, callado y solitario. El mar estaba tan turbio como yo. Pero aún así me dió lo que necesitaba. Ahora mismo mientras escribo esto no escucho mis latidos, ni lo hago en mi casa, ni cuando duermo. Algo en el mar me hizo capaz de sentirlo tan fuerte y escucharlo claramente. No voy a inventarles que mi corazón me "dijo" alguna jalada. Simplemente escuché su ritmo. Era hora, tomé mis cosas y me fui de ahi, al salir, el guardia me preguntó si volvería. No le dije nada, no me sentía poeta o loco para decirle alguna cursileria como "Jamas me fui" o "Mi alma se queda aquí". Solo me fui queriendo no hacerlo, pero aceptando que no es un lugar al que se me haga dificil volver.

Creo que empezaré a ir a la playa los domingos, para volver a disfrutar de esa soledad en compañia del mar.

Salvaje Misantropía Animal

2010-05-03T09:22:00.000-07:00

Fue un domingo de octubre cuando un callejero al que llamé Fido, por honor al cliché, y por que particularmente, se me hace un nombre chistoso, vino a la casa. Le di una bola de carne, de aquellas que mi papá seleccionaba, cocinaba y preparaba con muchisimo amor para sus hermosos y regordetes perros de raza pura. Me daba tristeza pensar que ese perro tal vez nunca hubiese probado tal cosa, y se veia muriendose de hambre, tambien pensaba que la suerte habia sido bastante injusta con él. Como era de esperarse, Fido se quedó por los alrededores, y a veces, se quedaba a dormir en el portico de mi casa, hasta que lo corrían a escobazos por mi madre. Pero eso no importaba, por que siempre regresaba para que yo le diera a escondidas un poco de comida. No era un perro muy bonito, pero era diferente a los demas callejeros. Tenia el pelo blanco y largo, lacio y reseco, al punto de parecer paja en vez de pelo, la cara larga y las orejas caidas. Algo así como Lassie despues de haber sido arrollado por diez camiones de basura y haber andado cuatro dias por los barrios bajos del D.F.

Yo era pequeño. Para ese entonces había una severa plaga de ratas en mi casa. Unas ratas feas, gordas y grotescas que se comian incluso el jabon en polvo de la lavadora. Y las escobas nunca eran suficientes para combatirlas, pues estas ratas poseian todas las cualidades que un marine norteamericano en Irak pudiese desear: Valentía, Hambre y buen pinche hueco por el cual escaparse cuando las cosas se ponian muy feas. Fue entonces cuando mis padres recurrieron al raticida, y lo colocaron en donde descifraron que surgían las ratas. Supongo que mis padres derrotaron a Oparin y a Haldane, (como alguna vez lo hubiese hecho Pasteur) después de una exhaustiva investigación que consistía en interrogar a la ama de llaves hasta el cansancio, espiar los hábitos de higiene hogareña de los vecinos, y rigurosos estudios de escenas del crimen (digase bolsas del pan ultrajadas, trastes ofensivamente cagados y huecos reveladores en los mosquiteros). Dicho lugar era el jardín del portico cuya barda compartimos con los vecinos.

Yo era pequeño, y tuve que presenciar la dolorosa muerte de Fido a manos del raticida. Una noche llegamos, y lo vi ahí, sentado bajo el poste, donde siempre esperaba a que yo saliera de casa para recibir comida o jugar conmigo. Lo vimos ahi, temblando. Fido no sabía que le pasaba, pero parecia desconcertado por no sentir sus patas traseras. Empezó a gemir levemente, pues la fuerza se le iba del cuerpo poco a poco. Hasta que se acostó parecía respirar muy rapido y temblar. Mis padres entraron a la casa. Mi padre dedujo rapdiamente que el error del perro había sido comerse el raticida. Mi madre estaba horrorizada por aquello, su principal argumento era "¿Y que tal si le pasa a un niño?". A nadie mas le importaba el perro, a nadie nunca le había importado. Y yo me quedé ahí para verlo morir, hasta que dejó de moverse.

No volvieron a haber ratas en mi casa. Y nunca mas se ha vuelto a poner el veneno.

Hace unas semanas, un par de monstruos de Tepic, Nayarit subieron un video donde obligaban a sus perros de raza pura (Los Pitbull, que la gente cree que son una chingonería, la raza mas completa y perfecta de perros, o que creen pendejamente que tener uno significa ser muy malotes o simbolo de respeto (Muchas gracias, reggaeton)) a morder y a someter a un perro callejero, mientras, claro, los monstruos le pegaban con un palo, como si supieran que el perro fuera una encarnación de Hitler y ellos hubiesen sido judíos supervivientes de los hornos.

Odio a personas como esas, sin ningún sentido de respeto por la vida. También los odio por hacer notar mi increible incapacidad de entender que carajo le encuentran de divertido a apalear y a aporrear a un perro que gritaba agonizante por su vida. Obligar a unos perros que mordian furiosamente y luego veian a sus dueños como si pidieran explicaciones sin decir una palabra. Odio a personas como esas, por que se me hacen unos pendejos. Y la palabra les queda chica.

Pero sin duda, hay una subespecie de humanos sin un gramo de raciocinio a las cuales odio por encima de todos. Como un tsunami a un terremoto en territorio costero, llegan los "protectores animales" acudiendo a la batiseñal de Youtube. Lo he puesto entre comillas, por que conozco a PROTECTORES DE ANIMALES con todo el peso de su nombre, gente muy, muy valiosa y sobre todo PACIFICOS Y EN EXTREMO ADMIRABLES , y "protectores de animales", cuyos metodos y acciones para crear un "mundo mejor para los animales" pueden ser comparables a los de un rinoceronte en éxtasis tratando de resolver el teorema matematico de Fermat. Llegan a querer meter su santa cuchara de plata en una olla llena de mierda. Y exactamente, lo que hacen es crear una ola que dice "Luchemos por los derechos de los animales" Que al cabo de 5 minutos (mas rapido de lo que tarda en deformarse una campaña politica), ya es "Vamos a agarrarlos a palos para que sepan lo que se siente" (A los chavos del video), y despues de otros diez ya es "Matemos a los cabrones para que tomen los derechos animales en serio". Entonces, van y marchan a los palacios de un gobierno que no oye ni siquiera la muy muerta voz de su propia consciencia, a esperar respuesta. Bloquean calles, faltan al trabajo (Hey jefa, me voy a una marcha con mi perrito, nos vemoooooos) e interrumpen otros eventos sociales.

Obviamente, los monstruos del video se pasan el peso de la ley y sus 380 pesos de multa por entre las nalgas, ya que, arrollar un buzon te produce una multa mas cara que matar a un perro o a un animal que no este en la fabulosa lista de "amenazados", a menos, claro, que alguien lo reclame como propiedad, por que eso son los perros ante la ley de Mexico, propiedad y nada más. Lo que si les hace orinarse y llorar en un rincón, es la turba enfurecida que quiere lincharlos, por haber matado a un perro callejero. Un perro callejero. Un pobre perro callejero. ¿Se los repito de una manera que entiendan mi punto? Esta bien: UN ANIMAL QUE VIVIA DE SOBRAS DE BASURA, QUE NADIE VOLTEABA A VER MAS QUE PARA CUIDARSE DE NO RECIBIR UNA MORDIDA, UN ANIMAL QUE A NADIE, ABSOLUTAMENTE A NADIE LE IMPORTABA HASTA QUE PUBLICARON SU EJECUCION EN UN VIDEO. Por tan importante creatura de Dios, quieren matar a tres personas. Personas con madres (que fracasaron como educadoras, por cierto), Amigos, hermanos y todo lo que probablemente el pobrecito perro callejero no tenia.

Pasaron los dias, y la gente enfurecida fue calmada con lo mismo de siempre. Una promesa de un politico. Con eso se callaron todos y volvieron a sus casas, y olvidaron a los jovenes y olvidaron de nuevo a "Callejerito". Y todos gorditos y bonitos volvieron a su ignorancia iluminada por los sucesos importantisimos que acontecen en Youtube, por que saben que lo que no se ve en youtube, no ocurre en la realidad. Y la promesa del politico y dios Youtube les dijeron que nunca mas un perro callejero volvera a morir de una manera tan horrible. Solo con metodos convencionales: Arrollados por algun vehiculo, envenenados por accidente, de hambre, de enfermedades causadas por la contaminacion de la ciudad, por acumulación de basura en el estomago, por peleas con otros perros, y por pendejos que disfruten de matar perros, pero que sean lo suficientemente inteligentes para subir los videos asegurandose de que nadie sepa quienes son. Muchas gracias dios Youtube, angel Google y espiritu santo Facebook (Sin olvidar al Twitter que es el quinto jinete del apocalipsis).

Y entonces, me pregunto si Fido hubiese querido que yo, o mi padre se tomara el veneno. No en vez de él, sino después, "Para que supieramos lo que se siente". Me pregunto si hubiera querido ver al unico ser humano que le extendió la mano para alimentarlo y para darle un poco de felicidad, al menos unos dias antes de morir. Me pregunto como hubiese querido justificar su muerte, y me pregunto por que se supone que es mas cruel morir apaleado que morir sintiendo como el coagulante del veneno hace colapsar y destrozar los organos internos de un animal, mientras vive para sentirlo. Pero es una pregunta que muere bastante rápido.

Por que entonces pienso que los animales no tienen ese sentido de justicia basado en el odio y en el rencor, en el cual los seres humanos no nos damos cuenta que vivimos.

La suerte de Ciriaco

2010-03-04T09:05:00.000-08:00

-"No te preocupes, primo, nuestra familia tiene una suerte extraña".

Estas fueron las palabras que le dije a Víctor aquel día en un restaurante de comida japonesa, con los amigos llenando una mesa solitaria en medio de mesas vacías. Platicábamos de cualquier tontería, como siempre. Quejas de alguien, proezas del otro, fechas próximas del cine, o eventos de alguna otra parte del mundo lo suficientemente relevantes como para ser del interés de un campechano.

No recuerdo exactamente cual había sido el problema de mi primo esa vez, ni por que estaba molesto. Pero les diré que su pan de cada día al que nos tiene acostumbrados es que no tenga pacientes, o que le tocan señoras con problemas cardíacos de doble filo (es decir, que le puede dar un infarto a la señora o a Victor), que se le echa a perder alguna parte de la "Iron Maiden" (como llamamos a su camioneta Windstar). En fin, los perros lo persiguen para orinarle y las nubes negras para tirarle rayos encima. Para ese entonces vivía convencido de que su suerte era pésima (y de alguna manera, pensaba que yo le absorbía su buena suerte... Pero la verdad es que cuando esta cerca de mi nada malo pasa).

Seguido a mi comentario sobre la suerte extraña de los que descendemos de la familia Arnábar, fue inevitable dar a conocer una de tantas historias que rodean dicha linea de sangre. Esta vez, la protagonizaba uno de los tios abuelos de Victor: Ciriaco. Llamado así en honor a su padre, con el mismo nombre, quien resultaba ser un valiente (sonará soberbio, pero si preguntan a alguno de sus hijos, ancianos ya todos ellos, en verdad él resultaba ser valiente) chiclero con una cicatriz que le rodeaba la cabeza de frente a nuca y con solo un brazo. Sobra decir que, al igual que cuando en las épocas de Jesus, ser carpintero era ser todo un Bill Gates, en Campeche hubo unos años en los que ser chiclero era el negociazo que más dinero dejaba, así que el bisabuelo Ciriaco tenía mucho dinero. En este cuento podría desviarme hacia las historias de la ruina económica del bisabuelo chiclero, y de las leyendas que rodean su muerte, pero me enfocaré en la historia de Victor.

Sucede que un día, hace mucho, incluso de que mi madre naciera, al tio Ciriaco Jr. lo fueron a buscar, según Victor, sus amigos, para "dar un paseo en avioneta". "¡Carajo!", pensé, "Como estaba la economía antaño que uno podía salir a dar el rol en una avioneta con los cuates". Mala suerte para el tío pues, que se había quedado dormido, y cuando lo fueron a buscar, se metió rápidamente al baño, seguramente para darse un baño express y salir. El caso es que se hartaron de esperarlo (tanto se habrá tardado bañandose) y decidieron que podrían echarse unos primeros "loops" sin Ciriaco Sosa y unos tardíos "loops" con él. Bueno, resulta ser que esos últimos jamás pudieron realizarse, por que en una de esas vueltas en el aire, a la avioneta, cargada de 7 amigos del tío Ciriaco, se le desprendió un ala entera, y se fue a estrellar, resultando fatal para todos los tripulantes, cerca del malecón. Una tragedia. Victor hace una breve pausa e imita la cara de su abuelo, mirando hacia abajo, tratando de expresar pésame hacia un recuerdo perdido ya en los horizontes del pasado, y dice "Pobrecitos, tuvieron que recogerlos con pala".

A esto ultimo, nos reimos. Nos reimos de las palabras del abuelo de Victor, y de la suerte de su hermanito Ciriaco quien por quedarse dormido no formó parte del escuadrón Kamikaze del malecón. Aunque sé que él no se hubiera reido para nada. Y es así como concluye una breve historia relacionada con el extraño hado que nos rodea a todos. Una extraña suerte que se ríe del destino de los Buendía en Macondo.

Entonces, hace unos pocos dias, recordé esta historia. Por que es una historia para tomar el mensaje y olvidarla, por que es una historia ya olvidada por la gente que la vivió. O eso pensaba, cuando estas memorias volvieron a mi por parte de un externo. Una amiga, Marita, quién también escribe en un weblog, publicó una entrada llamada "Avionazo en Campeche". Y me causa una impresión notable.

Que curioso es leer una historia que he escuchado tantas veces, uno de esos mitos familiares del tipo "Big Fish" que uno escucha de sus padres y abuelos, y que son tan increibles y tan parte del pasado que perdemos el interés y les echamos más polvo encima, pero esta vez, relatado por alguien que lo vivió desde otra perspectiva, y que no conoce nada de un tal Ciriaco Sosa, que nunca abordó ese avión por tardarse en el baño, y cuya extraña suerte compartimos hasta la fecha aquellos que también tenemos su sangre.

El reloj

2010-02-25T09:16:00.000-08:00

En la muñeca llevo un reloj que dejó de funcionar hace algún tiempo. A pesar de mantener la misma hora, el mismo minuto y el mismo segundo desde hace 23 años, yo sigo envejeciendo.

Y sólo cuando ella estuvo cerca, el desgraciado funcionó y se mantuvo en marcha constante hasta que ella subió el ultimo escalón de la escalera del aeroplano que la llevaría de regreso a su hogar.

Una vez que mi espacio volvió a su gris normalidad, el reloj decidió que de nuevo jamás me importaría saber la hora. Y paró.

El destino que se escribe con lápices rotos.

2010-02-24T10:09:00.000-08:00

Entonces Julián... No, mejor que se llame Sebastian. Sebastian robó el banco, irrumpiendo a mano armada y aprovechando el descuido de los guardias. Se llevó el dinero y escapó antes de que llegaran los judiciales.

O mejor, Sebastian iba acompañado de una hermosa mujer llamada Martha cuyo amor la obligaba a trabajar en equipo con su pareja contra la ley. Llegaron, mataron a los guardias, amenazaron a los cajeros y escaparon en un auto que también le robaron a un cliente que estaba en un mal momento en un mal lugar. Se llevaron el dinero y escaparon a vivir felices con el dinero que habían hurtado. Justo antes de que llegara la policia.

O mejor, Sebastian y Martha fueron sorprendidos por los guardias quienes les dispararon hiriendolos, el plan fue un fracaso y Martha murió por heridas serias. Sebastian tuvo mucho tiempo en prisión para arrepentirse.

O mejor, los civiles murieron a causa de una granada de mano que entró cual visitante a través de la puerta principal del banco. Mujeres, niños, ancianos y hombres fueron despedazados, y entre el humo entraba la pareja de profesionales en el crimen. Con rápidas reacciones y puntería mortífera, se encargaron de todo aquel que pudiese oponerseles. Tomaron el dinero de la bóveda, obligando a los encargados del banco, quienes luego murieron por sus armas, y escaparon en una camioneta rapidamente antes de que llegue la policía.

O mejor, la policía sorprendió a los amantes criminales en pleno robo en el asediado banco y al ser recibidos con plomazos, respondieron al fuego con ráfagas de sus rifles de asalto, trabándose en una brutal balacera que culminó con un saldo de dos policías heridos, ambos ladrones muertos y un par de decenas de civiles aniquilados.

O mejor, fueron tremendos disparadores y terminaron matando a los policías con certeros disparos a las partes donde los chalecos no podían protegerlos. Escaparon y la ineptitud de la seguridad del banco y del poder judicial evitó que en el futuro pudiesen ser identificados.

Pero al llegar al hotel donde se refugiaban, Martha mató a Sebastian por la espalda con una bala silenciada. Julián la estaba esperando afuera para que ambos desaparecieran en la frontera.

006

2010-02-17T07:52:00.000-08:00

Entonces miré al rostro de la soledad, y cuando lo hice, dejó de serlo y murió. Me sentí estúpidamente feliz. Hasta que recordé cuanto la necesito. Pero entonces ya era demasiado tarde y yo era uno más en la ciudad maldita.

Space Cowboy

2010-02-12T07:35:00.000-08:00

¿Te sabes esta historia?

Había una vez un gato atigrado. El gato murió un millón de veces y renació otro millón de veces. Tuvo varios dueños, pero nunca quiso a ninguno. El gato no le temía a la muerte.

Un día el gato fue liberado y se volvió callejero, entonces conoció a una gata y juntos vivieron felices. Pero los años pasaron y la gata se murió de vieja. El gato atigrado entonces lloró un millón de veces y después murió. No volvió a revivir....

-Es una buena historia.

Odio esa historia. Odio a los gatos.

Hace tiempo que no veía Cowboy Bebop. Me bastó ver 30 segundos de un capítulo para recordar por que amaba tanto la historia de esa serie.

El día lejano.

2010-02-09T10:42:00.000-08:00

Si para ese momento, viví una vida llena de acciones correctas, entonces canjearé mis vales de recompensa con el dios que sea. Y pediré atravesar esas puertas.

Puertas de vidrio, automáticas, que detecten mi presencia y se abran servicialmente. Que me dejen pasar a un lugar lleno de sombras indiferentes que pasen a mi lado caminando en dirección contraria, sin voltear a ver. No habría música de fondo más que la voz contratada de alguna señorita que anuncie la partida cercana de un vuelo próximo a alguna parte de aquel sueño empíreo, en donde no me sentiré avergonzado de estar. Preguntaré a un angel uniformado con cara de haber desperdiciado unas diez vidas cuidando un aeropuerto vacío, esperando nuestra llegada, y me dirá cualquier clase de respuesta errónea.

Pero entonces, te voy a ver de nuevo ahí, arreglándote para verme, por primera vez, de nuevo. Nos vamos a besar y tu inexperiencia me va a meter la lengua tratando de llegar al esófago, luego sabrás de nueva cuenta que mis besos favoritos son las luchitas de labios a mano limpia. Me vas a abrazar y nos vamos a balancear chistosamente, soltándole al uniformado una sonrisa, cosa que seguramente pensó nunca volver a hacer. No habrá maletas, ni subiremos al Yaris de la Muerte, que para ese entonces estará rockeando en algún lugar del infierno. Por que ese momento va a ser eterno.

Volveré a oler tu pelo salvaje, y a acariciar tus cejas, y voy a volver a ser feliz.

Haciendo nada.... más que jugar Diablo 2

2010-02-09T08:06:00.001-08:00

Debo ofrecer una disculpa... por que desde hace mas de un mes no pongo ninguna entrada. Se que no es la gran cosa, al fin y al cabo es un weblog sin ninguna obligación. Pero dejarlo vacío me da cierto pesar. Y es que desde que ella regresó a su país no he tenido nada en la cabeza mas que mundanidades y sueños armados de partes robadas de otros sueños.

Por otro lado el poco tiempo que tengo entre diversas actividades, lo ocupo en "Diablo 2", un juego algo viejo que ha sido mi favorito desde la primera vez que lo vi en casa del amigo de un primo (jajaja el amigo de un amigo de...). Fue amor a primera vista entre un gamer y un juego.

Les dejo un pequeño dibujito inspirado en mi ociosidad Diablesca y un viejo mexicano alcoholico que se volvio famoso por un video donde decia incoherencias estando como cuba. Después el viejo murió (irónicamente atropellado por una borracha) y lo convirtieron en un martir de Youtube.

Se trata de una de las primeras misiones cuando eres enviado a rescatar a Deckard Cain a Tristram, un pueblo asediado repentinamente por una horda de demonios salvajes. Ya que Deckard Cain es el ultimo de una raza de sabios que sabian los secretos para derrotar a Diablo, tienes que ir a salvarlo. Deckard Cain despues se vuelve el viejo loco que te manda a misiones suicidas a lo largo del juego.

(dále click a la imagen para agrandarla)

Nos vemos luegito, que ya ando de nuevo por el blog.

Charlie Blades.

Noche de paz, noche de amor

2010-01-04T09:05:00.000-08:00

24 de Diciembre de 2009.

Pasé por él a eso de las diez de la noche.

Me di la tarea de aliviar el estado de depresión en el que él estaba.

Le dimos cuatro vueltas a la ciudad hablando de cómo las mujeres son lo peor del mundo.

Compramos unas cervezas y tomamos bastantes para olvidar quienes eramos.

Paramos en una casa de mala reputación por una prostituta. Yo se la pagué.

Llegamos al motel a la una de la mañana. Bajé la pistola de la guantera.

Golpeamos brutalmente a la mujer hasta que nos aburrimos y le disparamos.

Acepté que jugaramos a la ruleta rusa.

Me sentí decepcionado de salir con vida en el primer turno.

Sonreí cuando él apretó el gatillo al siguiente.

Solo dos personas habían llegado esa noche al motel.

La policía encontró muertos a un jóven de 18 años y a su novia en un motel barato.

Pero yo sabía que eramos un loco y una puta.

Y la muerte fue nuestro mejor regalo.

Combos del iPod (Primera extraña entrada del año...)

2010-01-02T18:35:00.000-08:00

Feliz año 2010 les tenga preparado el destino. He estado fuera por cuestiones de festivos, graduación y otras cosas.

No tengo nada para el blog. Pero a veces a uno se le ocurren cosas para matar los pequeños segundos de libertad que se tiene entre una cosa y otra. Yo veo el iPod Touch cuyo menú de selección de canciones ordenada por orden alfabético a veces hace unas combinaciones que me resultan divertidas, ordenandolas una despues de otra. Revisaré mi lista y pondre aqui esas combinaciones, comentadas.

Ademas de ver que no tengo nada productivo que hacer, apreciarán de cierto modo que tipo de música me agrada e inspira...

(se requiere un nivel mínimo de ingles, pero trataré de arreglar ese inconveniente en los comentarios...)

Nirvana - All Apologies

Led Zeppelin - All my love

All Apologies, All my love

(Todas las disculpas, todo el amor.Por que hay que darlo todo)

Jack Off Jill - Angels fuck, devils kiss

Queens of Stone Age - Another love song

Angels fuck, devils kiss, another love song

(Los angeles cogen, los demonios besan, otra historia de amor. Yo diria que es la historia mas común de todas...)

Audioslave - Be Yourself

Infected Mushroom - Becoming Insane

Be yourself becoming insane

(Se tu mismo volviendote loco. Todos somos unos locos reprimidos, realmente)

Papa Roach - Broken Home

A.F.I. - But home is nowhere

Broken home...but home is nowhere

(Pedos existenciales)

Molotov - Chinga tu madre

Shakira - Ciega, Sordomuda

Chinga tu madre, ciega sordomuda

(...culero)

Lynyrd Skynyrd - Comin' Home

Linkin Park - Crawling

Comin home crawling

(regresando a casa a rastras..... estuvo buenisima la fiesta)

Mecano - Cruz de Navajas

Soda Stereo - Cuando Pase el temblor

Cruz de navajas cuando pase el temblor

(un duelo despues del terremoto. Solo para gente que disfruta de la vida extrema)

Mago de Oz - La danza del fuego

Soda Stereo - De musica ligera

La danza del fuego de musica ligera

(Hay que quemar para olvidar)

Infected Mushroom - Eat It Raw

The Beatles - Eleanor Rigby

Eat it raw, Eleanor Rigby

(tragatela toda, Eleanor...)

Rob Zombie - Feel so Numb

Blink 182 - Feeling this

The Offspring - Feelings

Feel so numb feeling this feelings

(Me siento entumido sintiendo estos sentimientos... o nostalgia por el 2009)

The beatles - Get back

The vines - Get free

Get back, get free

(regresa...se libre)

The seatbelts - Go Go Cactus Man

Queens of Stone Age - Go with the flow

Go, go, cactus man! go with the flow!

(Vamos!! vamos!! vamos!!! Yeah!)

Pearl Jam - Gonna See my friend

Yoko Kano - Gotta Knock a little harder

Gonna see my friend, gotta knock a little harder

(voy a ver a mi cuate, tengo que tocar tantito mas duro..... por que nunca abre el cabrón)

Linkin Park - High Voltage

The vines - Higly Evolved

Deep Purple - Highway Star

High voltage, highly evolved highway star

(.... suena como a MUCHA velocidad)

Dido - Hunter

Nine Inch Nails - Hurt

Hunter hurt

(Cazador herido.... ¿algún médico cerca?

Linkin Park - In the end

Led Zeppelin - In the evening

The vines - In the jungle

In the end, in the evening, in the jungle

(un bonito atardecer en la jungla antes del fin....)

Pearl Jam - Jeremy

Wolfmother - Joker & The Thief

The verve - Judas

Jeremy joker & the thief Judas

(que buena pareja)

Korn - Make me bad

Michael Jackson - Man in the mirror

Make me bad, man in the mirror

(vamos, hombre del espejo... enojame...¡¡¡enojame!!!)

Janis Joplin - Mercedes Benz

The offspring - Million miles away

Mercedes Benz, million miles away

(Un mercedes a miles de millas de mi... no necesitaba que mi ipod me dijera que tal vez jamás tenga un mercedes...)

Janis Joplin - Move Over

Sum 41 - Mr Amsterdam

Move Over, Mr Amsterdam

(tendra que mudarse, señor Amsterdam.... o le romperemos las rodillas)

Sum 41 - No Brains

The Offspring - No brakes

No brains, no brakes

(Sin sesos, sin frenos... a quemar caucho a toda velocidad)

The vines - Outtathaway!

Led Zeppelin - Over the Hills and far away

Outtathaway! Over the hills and far away!

(largate!!! a las colinas y mas allá!! largo!!)

The Beatles - Paperback writer

Linkin Park - Papercut

Paperback writer papercut

(Novelista herido de cortada con papel.... esta si me hizo reir)

Cafe Tacvba - Quiero ver

Molotov - Quitate que ma'sturbas (perra arrabalera)

Quiero ver, quitate que ma'sturbas (perra arrabalera)

(jajajajajaja)

System of a Down - Science

Monster Magnet - See you in hell

Science, see you in hell

("Ciencia, nos vemos en el infierno".Supongo que algo parecido deben pensar los que estudian leyes al ingresar a la universidad....)

Michael Jackson - Smooth Criminal

The Offspring - So Alone

Smooth criminal, so alone

(Supongo que cuando Annie fue atacada, no pensó que el criminal simplemente se sentía solo...)

The Killers - Somebody told me

Linkin Park - Somewhere i belong

Somebody told me somewhere i belong

(alguien me dijo a donde pertenecía... pero se me olvidó)

The seatbelts - Space Lion

Monster Magnet - Space Lord

Space lion, space lord

(el leon no se contenta con la jungla... tambien quiere ser el rey del espacio exterior)

Limp Bizkit - Take a look around

Steppenwolf - Take what you need

Take a look around, take what you need

(revisa alrededor...toma lo que necesites... nos vamos de apocalipsis de zombies)

2 Unlimited - The magic friend

Nirvana - The man who sold the world

The magic friend: the man who sold the world

(¿a quien no le gustaria presentar a un amigo como "este es mi mágico amigo, el hombre que vendió el mundo"? Sería como tener a Jesucristo como cuate de parrandas)

The offspring - The worst hangover ever

Nickelback - This afternoon

The worst hangover ever this afternoon

(La peor cruda de todas, esta tarde.... o tal vez mañana...o pasado)

The seatbelts - want it all back

The offsprinf - want you bad

want it all back, want you bad

(quiero todo de vuelta...quiero que te vaya mal... quiero el divorcio)

Yeah yeah yeahs - Warrior

The beatles - We can work it out

Warrior, we can work it out

(guerrero no te preocupes, -le dijo el mago al valiente espadachín- aunque la horda de orcos esté encima de nosotros, con tu espada y mis hechizos, nos las arreglamos...)

Linkin Park - What i've done

The seatbelts - What planet is this

Blink 182 - WHats my age again?

What i've done, what planet is this, whats my age again?

(Que he hecho? Que planeta es este? Cual es mi edad, de nuevo? Me perdí de regreso por Jupiter, creo que nos dieron drogas en Plutón)

ZZ top - Woke up with wood

Wolfmother - Woman

Woke up with wood woman

(me desperté con una mujer de madera... pero en la noche anterior me había dicho que solo su pierna era postiza)

Crueldades

2009-12-10T10:31:00.000-08:00

"¡¡Bocachueca!!,¡¡Bocachueca!!"

Se burlaban de mi labio leporino que me deformaba la boca. También se burlaban de la voz gangosa y atragantada que he tenido toda mi vida. Se burlaban de los esfuerzos tremendos de mis padres de corregirme ese error genético que me condenó a ser diferente. Se burlaban también de los horrores que he tenido que soportar en los hospitales tenebrosos donde se escuchan las voces de quienes sufren, y las temperaturas congelantes de los quirófanos, y el olor especial que tienen esos lugares, cosas que me hacen sudar frío hasta hoy cuando visito algún hospital. Me hicieron mierda la autoestima antes incluso de que yo conociera ese término. La escuela primaria no fue la mejor de mis etapas.

Sin embargo, en esa época contaba con buenos y feroces defensores. Quienes eran con toda justicia, aún más crueles que mis atacantes.

"¡No se burlen o tendrán hijos como él!"

Vampiros en la cabeza

2009-12-08T08:00:00.000-08:00

Hay un blog que sigo y leo frecuentemente. El blog de John W. Polidori contiene historias muy buenas, algunas de ellas de vampiros. Historias de vampiros tan interesantes que solamente un lector de ojo entrenado podría notar que se habla de ellos, tan sutiles, como sombras en una historia, con cierto misterio rodeandolos como una nube de tinta sobre una imagen a la cual tratas de imaginar con una forma que en verdad no tiene. No los ves y sin embargo ahí están junto a ti a lo largo de todo el cuento.

Y entonces traté de escribir sobre los vampiros que tengo en la cabeza. Y fracasé terriblemente. No se que tan buenas podrían ser las cosas que escribí para otras personas, pero yo las odiaba. Mis vampiros no tienen forma ideal, tampoco son del todo originales por que hay muchos elementos que me gusta copiar, por ejemplo: una vez escribí un borrador sobre un hombre ebrio sentado en una banca iluminada por un poste de brillo fuerte, cuya luz apartaba a ese pequeño lugar del resto del universo. Entonces un hombre de piel totalmente blanca con ojos oscuros de pupila dorada brillante que apenas se notaban por la sombra que le hacían las cejas de un semblante duro pero de facciones finas hacía su aparición. Tenía un traje negro de camisa blanca y corbata también negra, del estilo de "Reservoir dogs", con el cabello ondulado y largo hasta los hombros, de un color negro profundo. El vampiro tendría una charla filosofica barata con el hombre ebrio, empezando con la creencia de Dios y el infierno, a lo cual el borracho tendría comentarios estupidos y burdos. El dialogo tomaria fuerza cuando el vampiro le hiciese sentir culpa por sus pecados pasados, a los cuales el ebrio tomaria con seriedad, preguntandose como diablos el hombre sabía sus pesares, principalmente el haber abandonado a su hija al morir su esposa. Entonces el vampiro felicitaria con una risa en extremo burlona al ebrio por el más reciente premio académico de su niña: "Mejor video de sexo anal 2008". El hombre borracho aparecería en la calle, tirado con una botella rota cuyos fragmentos de vidrio hubiera utilizado para cortarse las venas. Pero sin una sola gota de sangre en el cuerpo.

Quería que esa historia fuera impresionante. Intenté escribirla varias veces y siempre fallé. Al igual que cuando traté de escribirle un cuentito a alguien a quien amo. Supongo que es muy dificil forzarme yo solo a escribir algo. Simplemente sale cuando quiere. Al menos, supongo, me decidí por una clase de vampiros parecidos a los de Anne Rice, cuya naturaleza se me parece de lo más lógica para seres condenados a ser inmortales: solitarios, egoístas y hedonistas. Había considerado muchos otros, me gustan los vampiros con fuerza sobrehumana que se lanzan a la batalla armados con espadas y armas cortantes contra feroces licántropos que los doblan en tamaño, es emocionante pensar en una batalla de esas, claro, sin romance entre las dos razas. Me caga cuando hacen eso, no pueden inventarse algo mas original que un romance entre una vampira y un licantropo que además tenga como propósito acabar con ese conflicto.

Tambien me agradan aquellos como Alucard de la serie animada "Hellsing". Vampiros que cazan a otros vampiros usando métodos que podrían matarlos a ellos mismos. Con Razones obviamente personales o por simples ganas de hacerlo y ya. Pero sin duda los que más me agradan son los que nos hacen sentir el terror en la mente de la victima, los misteriosos, los seductores, los que antes de absorber la sangre absorben las emociones humanas como la felicidad, la alegría y la esperanza.

Ahora, hablemos de Crepúsculo y de Edward Cullen.

No me agradan los vampiros de Crepúsculo. Para nada. Por el seguimiento a los vampiros antes mencionados, con los cuales no comparten absolutamente nada. Las mujeres podrán decirme que Edward Cullen es el hombre perfecto. Y esta bien, podría serlo. Pero es el vampiro más perfectamente patético que existe."¿Se mi novia por que no puedo leerte la mente?¿Te muerdo y te hago vampira por que estas muriendo y luego tengo conflictos existenciales por hacerlo?¿A ti, una simple humana como miles que han pisado la tierra en los ultimos 500 años en los que he vivido?¿Te dejo y te vas a consolar con un hombre lobo al que usas como plato de segunda mesa y luego vuelves a mi como la sucia perra sin sentido de independencia o dignidad que eres?¿Nos casamos antes de tener sexo? ¿Tenemos una hija natural y una familia feliz de vampiritos?". En serio.... ¿Qué carajo?.

-Pero Carlos, no has leído los libros. No puedes opinar.

Ok, dejen les muestro lo que dice el libro de Crepúsculo en la contraportada.Lo cual es lo UNICO que he leído de esos libros. Las otras cosas que conozco son por mis 45 pesos peor gastados del año en ir a ver la película y por mis amigas enloquecidas que me cuentan algunos pedazos.

"Hay tres cosas de las cuales estoy completamente segura.

Primera, que Edward es un vampiro.

Segunda, que hay una parte de él que desea beberse mi sangre.

Y tercera, que estoy incondicional y perdidamente enamorada de él."

Si Lestad D'Lioncourt realmente existiese, espero que no haya leído eso. Por que a pesar de ser inmortal le hubiera dado una risa tan tremenda que lo hubiera matado de asfixia. No creo que de verdad necesite de leer los libros. Mi opinión no cambiaría, en absoluto.

-Carlos, es lectura para adolescentes, no es de porte tan serio.

Realmente no recuerdo a Brahm Stoker o a Anne Rice poniendo en sus libros "no apto para menores de 18 años". Y tampoco creo que una escena de sexo en la cual casi le rompen a la protagonista dos costillas y tres vertebras sea apta para un muchacho de 14 años.

En fin.

Lo que tengo en la cabeza no tiene forma. Envidio su falsa realidad, y temo el parecido que siguen conservando con la oscuridad humana, aun a pesar de ser mitos. A veces me gustaría poder escribir sobre lo que tengo en la cabeza, y que mis vampiros hagan gritar de emoción por lo menos a dos niñas "dark" con piercings hasta en las pestañas, o que sean duramente criticados por otros esbirros malignos como lo soy yo. Pero me veo frenado por una fuerza misteriosa que nos impide a muchos ser bueno en ello. Tienes mi odio, pero tambien toda mi envidia, Stephenie Meyer.

Sueños Parte 1

2009-12-07T07:45:00.000-08:00

Un hombre llamado Augusto tenia una caja musical con un mono que recolectaba las monedas de quienes pasaban. Al dar una moneda, noté que el simio miraba con desaire el periódico que llevaba bajo mi brazo. Pregunté, curioso, por que se hacia notar esa atmósfera en su rostro.

-Por que alguna vez quiso ser escritor- Me respondió el hombre mientras giraba la manivela de la cajita musical -Pero le fue imposible escribir teniendo tanto afecto por sus camaradas animales, y nadie en este mundo quiere saber nada que no sea vergonzoso o significativamente malo sobre alguien. Las historias comunes aburren.

En mi sueño el hombre tenía un rostro parecido al de Salvador Dalí, a quien he visto en fotos extrañas con trajes extraños y situaciones extrañas. Amo ese ambiente, y su nombre, sin embargo, yo lo conocía de alguna manera, como si fuese mi amigo de toda la vida. Era Augusto.

Me quede observando al mono que se movía atado pero sin ninguna atadura verdadera entre el espacio de una calle por donde no pasaban coches, un camellón donde yo era el único hombre transitando y una ciudad muerta, tan sólo con un hombre, una caja musical y un mono de carrera frustrada. No volví a ver a Augusto, pues mi mirada se atoró en ver al mono bailar incoherentemente y pretender alcanzar algo que yo no podía entender qué era. Me sentía y tuve una imagen mental como de estar en un salón de clases rodeado de 40 niños uniformados sin rostro y una maestra cuya voz no entendía por mas que me esforzara, puesto que tenía mi concentración en un dibujo mal hecho en la última página de mi cuaderno.

"Es interesante"- Pronunció y parecía decírmelo al oído, o dentro de mi cabeza, no distinguía distancias en ese momento - "No hay mejor manera de dar un mensaje a un hombre que se siente cerdo, que con un cuento cuyo protagonista sea el cerdo. Pero de llamar cerdo al hombre, no obtendrás mas que insultos y malas críticas. Yo lo hice, el mono no. Y míranos en la calle, somos compañeros del mismo espectáculo. La humanidad es una puta egoísta y sensible. No se lo digas directamente, pero escríbele algo dulce al respecto y reirá en soledad".

Trate de verlo de nuevo pero ya no estaba ninguno de los personajes y la gente había vuelto a circular por la calle. Sentí frío y hambre, y me sentí cansado. Quería regresar a casa. Al final, mientras caminaba entre imágenes entrecortadas que me llevaban a mi hogar, como en una película mal hecha, leía un papel que por misterios de la memoria no recuerdo bien. Decía algo sobre la humanidad que me parecía una gran verdad. Pero mas grande verdad que esa es que no recuerdo ni la mitad de la conversación con "Augusto Dalí" y su mono deprimido. Pero pareciera que durante el sueño hubiese aprendido alguna valiosa lección que he olvidado al regresar a mi realidad.

Me duelen mis ojos al lavarme los dientes. No he comido bien. No he dormido bien. Y hoy no tenía sueño. Me dormí a las cinco de la mañana. Me he burlado de una amiga por sufrir de desequilibrio en el sueño, y ahora soy yo quien sufre de ello, y en tan solo en una semana. Y tengo estos sueños. Preferiría no tenerlos, me vuelven (o ya estoy) loco. Siento envidia por la gente que tiene sueños húmedos frecuentes, o por quienes no sueñan nada, o por quienes sueñan cosas normales como ir a la tienda o manejar un auto a gran velocidad. Quiero volver a soñar con mi hija que aún no nace.

De vuelta a Vacunología, a mi trabajo. El Yaris de la muerte es el único objeto que me acompaña a mis realidades. Es mi propia barca de Caronte sobre los millones de rios Estigias del mundo sobre los cuales ando. Ahora esta descuidado y sucio, demuestra así que es un amigo noble y solidario. Quiero volver a soñar y reír en soledad con mi apasionada amante a quien todas las noches digo odiar.

Código Etico del Vocho Amarillo

2009-12-01T09:54:00.000-08:00

1.- Avistar un Vocho Amarillo equivale a UN solo golpe en el hombro o pierna.

1b.- El agredido debe estar consciente de por que se le ha pegado, por parte del agresor, quien debe señalar donde avistó al vocho amarillo.

2.- El golpe es valido sin importar si el Vocho esta en movimiento o estacionado.

3.- Para que se pueda ejecutar la pena maxima del vocho amarillo (el madrazo), el auto debe ser avistado desde un vehículo o medio de movimiento constante. Los vochos amarillos no son válidos a pie, a menos que ambos individuos esten en patines.

4.- El color amarillo del vocho debe ocupar mas del 50% del carro para que sea válido.

5.- Ver dos vochos amarillos en la misma calle no equivale a un combo, pero ver mas de diez por supuesto que si equivale a un "Fatality".

6.- un Beetle o cualquier automóvil de la Volkswagen de color amarillo DEFINITIVAMENTE no es tomado como un vocho amarillo, ni como su hermano/primo/pariente etc... Solo se considera el Volkswagen Sedan Clásico.

7.- Es válido para el conductor aprenderse maliciosamente donde se estacionan comunmente los vochos amarillos para pasar por esos lugares y madrearse a sus pasajeros.

8.- No es buena idea aplicar la justicia del vocho amarillo en carretera, a 120 kilometros por hora y al conductor.

9.- Una vez que un pasajero avista a un vocho amarillo en una calle y golpea a alguien, ese vocho se vuelve inválido para futuros ataques. Es decir, no se puede dar la vuelta a la calle para usar el mismo vocho amarillo para golpear a otro. El vocho amarillo en cuestión se toma como "quemado".

9b.- En caso de violación a la regla anterior, todos los pasajeros madrearan violentamente al infractor como castigo.

10.- Un vocho amarillo es un vocho amarillo. Nada de mariconadas de "color cremita" o "color canario" o "naranjita".

11.- Un vocho amarillo recientemente aplastado por un trailer no es válido. Adicionalmente se deberá hacer una oración por las pobres almas que murieron en él.

11b.- Un vocho amarillo avistado en algún taller es inválido.

12.- Un vocho amarillo infringiendo la ley (estacionado en linea amarilla, pasandose un semáforo en rojo o con las luces apagadas de noche) equivale a dos golpes, por que es más raro.

13.- Bumblebee era originalmente un vocho amarillo (independientemente de los comercialismos de Michael Bay), así que si eres un nerd ochentero de transformers, se te es valido usar a Bumblebee (Camaro 2009 amarillo con dos franjas negras en medio) para golpear a alguien. Excepción válida de la regla 6.

14.- El código ético del vocho amarillo no respeta razas ni géneros ni religiones. A todos se madrea por igual.

15.- Es válido el avistamiento del vocho amarillo a cualquier distancia.

16.- Si tienes un amigo ciego y lo llevas en el carro, no jueges vocho amarillo con él. Son pendejadas.

El peor rey.

2009-11-23T07:05:00.000-08:00

Hubo una vez un país que nació de la conquista de una raza sobre otra. Después de varias revoluciones que terminaban en las mismas opresiones, estuvo en guerra civil por 400 años y por 400 años la gente creció detestando al prójimo y acostumbrada al odio y a la muerte. Fue entonces que subió al poder por medios desconocidos un hombre que se convirtió en un buen rey. Disminuyó rápidamente la pobreza, unificó a los bandos bajo un sólo gobierno, construyó grandes obras públicas y mejoró altamente la calidad de vida de sus súbditos.

Fue entonces cuando por una conspiración igual desconocida, el mismo pueblo desterró al buen rey y en su lugar pusieron a un tirano. "Por favor, haznos de nuevo pobres, quitanos el pan y dale armas a nuestros hijos, devuélvenos nuestro destino", le dijeron. Y así fue como empezó el nuevo mandato y la miseria regresó mas fuerte a aquel país en menos tiempo del que el anterior gobierno la había disminuido.

En otra nación, tiempo después, murió en exilio y sin ninguna gloria el buen ex-mandatario. Murió orgulloso de su país, pero profundamente decepcionado de sí mismo. Sabía que había sido el peor gobernante de la historia de su país.

Se acerca el Teleton 2009.....

2009-11-20T08:21:00.001-08:00

005

2009-11-09T12:05:00.000-08:00

Volar de una rama para caer en una jaula. Para los pajaros es una desgracia. Para nosotros, una constante.

Verdadero Amigo

2009-11-09T06:47:00.000-08:00

-He aprendido bien, abuelo, que los verdaderos amigos se cuentan con los dedos de la mano, y hasta sobran dedos.

El anciano hombre bajó un libro pequeño de título "La sabiduría del Dragón" que estaba leyendo mientras se mecía en un sillón igual de anciano y platicaba con su nieto, a quien observó calidamente después de oír su intempestuosa opinión. El viejo conocía bien la situación del niño, sabía que no era precisamente un santo y que a diario sus padres se arrancaban un buen porcentaje de la cabellera soportando sus caprichos y berrinches. El día anterior había sido su cumpleaños y sólo un par de amiguitos suyos habían asistido, cuando el esperaba al menos unos diez mas.

-"¿Esto es por lo de tu fiesta de cumpleaños?"- Le preguntó inclinandose hacia el pequeño que coloreaba un dibujo en el suelo.

-"¡Claro que no! Pero ahora que lo pienso.... mis verdaderos amigos se habrían presentado...."

El viejo murmulló algo que se entendió como "Ah...entiendo" y se volvió a recostar sobre el sillón. Se veía muy tranquilo y apacible, con una sonrisa extraña en el semblante. Después de un rato, volvió a acercarse a su nieto.

-"Hagamos algo... ya que dices que los verdaderos amigos se cuentan con una mano..." - Le dijo al niño.
-"¿De que se trata, abuelito?" - Lo miró intrigado, sin apartar el crayón de la hoja.

-"Quiero que lo pienses muy muy bien, y sin decirme nombres, me muestres con tus dedos la cantidad de verdaderos amigos que posees..."

La carita del niño revelaba un profundo pensamiento mientras realizaba su conteo. Como el anciano esperaba, el niño sólo levantó dos dedos. El abuelo pensó en sus amiguitos que se habían presentado ayer.

-"A ver, ¿Contaste a Rafita?"- Le preguntó llevandose la cara a la barba, pensativo.

-"No... hace mucho que no hablo con el, no desde que nos enojamos jugando futbol..."
-"Y Miguelito? Jugabas mucho con el a los videojuegos..."

-"Tampoco.. Un dia me dijo que yo siempre lo obligaba a jugar en los que yo ganaba.. asi que lo deje de invitar"

Asi prosiguió el abuelo con unos cinco niños mas, hasta que supuso que su filosofia ya se había cocinado lo suficiente en la cabeza del pequeño, que se sentía algo culpable.

-"Y dime.. Ahora imagina que así como tu escogiste especialmente a esos dos que tu mano aun sostiene, del mismo modo otros te escogerán a ti... Piensa en aquellos que no te cuentan en sus dedos, por que no quisieron esforzarse para conservarte, en los que esperaron a que hicieras algo y no hiciste nada, a los que les demostraste que su amistad es fácil de olvidar... Y ahora dime, nieto....¿En cuantas manos crees que te cuentan a ti?"

Algo triste, el niño bajo la mano y la mirada. El hombre anciano se hizo de un rostro más amable y se agachó junto a el. Cuando sus miradas se cruzaron de nuevo, volvió a hablar.

-"Creo que has aprendido hoy..... Algo que muchos aprendemos cuando ya es muy tarde"

Las dos horas de la película pasaron y la noche apenas avanzó sus primeros tres pasos hacia el amanecer. El viento se hizo presente en el silbar de todos los objetos entre los que pasaba, y fue transporte espectral de muchos secretos que habitan la tierra el mes de Noviembre. Cuando los padres regresaron del cine. El pequeño dormía apacible en la cama y la niñera los esperaba viendo tele en la sala. Y el abuelo seguía en el mismo lugar de siempre. En el retrato en blanco y negro, junto a una veladora y rodeado de adornos propios de la celebración del Dia de Muertos.

Calaveritas!

2009-11-01T19:45:00.000-08:00

Tecleando Espadas estaba

Por la ventana la flaca cantó:

"Te manda saludos Carmela,

un abrazo de parte de abuela".

Baila la blanca gustosa de gala

entre ricos, pobres, fresas y nacos

Baila la blanca hermosa en la sala

entre gordos, flacos, mensos y vivos

"Hoy me toca descansar"

Me dijo la muerte en tono extraño

"Pues en casa tengo a los Arnabar

trescientos sesenta y cuatro dias al año"

Cantan las madres a sus hijos fallecidos

Cantan los hombres a sus hermanos caidos

Cantan los niños a sus abuelitos ya idos

Cantan los muertos a sus parientes vivos

Agradecida la huesuda nos visita

De rica y famosa se las ha dado

Pues con la influenza y el narco

Este año la chamba no ha faltado

En la resurgimiento anda la parca

sonriente, brillante y muy venturosa

en voz alta cantando y burlando

la mala suerte de un Victor Sosa

Desolada me lloraba la flaca

Le dije que no era para más

Sin descanso tenia el alma

por un flaco llamado Tomas

De casa de Ale salía la parca

"¿De donde vienes, flaca?"

-"Visité a mi más grande fan

y de paso le compré un flan"

Tocan en casa de Alex Lezama

"Vengo por el de camisa rosada"

-"Muerte, se fue a Monterrey"

-"Aun asi de mi no se salva"

Proteccion Animal

2009-10-26T13:10:00.000-07:00

Viejos recuerdos. Hace 5 años gastaba mi tiempo en foros de internet. Particularmente en uno que ya no existe, pero del cual conservo algunas amistades. De vez en cuando hacia comics de los personajes de UFJ (el foro se llamaba UltimateFireJ) basados en sus nombres.

Recuerdo y aun conservo con cariño este que causó mucha controversia entre los foreros. Me basé en un compatriota UFJense cuyo nombre era "pdazodkrne" obviamente, con doble sentido. Pero al no saber como dibujarlo, y el hecho de que nadie pudo escribir bien su nombre por un tiempo, mi imaginación dió uno de esos giros torcidos que da a veces, y salió esto:

Fue entonces cuando se liberó el apocalipsis en el foro. Recordé a la mala que violentar de cualquier manera a un animal, tiene penitencias aun mas severas que los crimenes por los cuales los musulmanes apedrean a sus mujeres. Es broma. No fui atacado salvajemente, pero me perturbaron los comentarios que se hicieron sobre lo "grosero" y "carencia de gracia en matar animales" que presentaba mi comic. De conocerme, Yolanda Vargas Dulché me hubiera dicho "Ya ves lo que se siente vivir en un mundo rodeado de pendejos acomplejados". No quiero ni pensar lo que hubiera sido de mi suerte si el comic hubiese contenido negros, chinos, judios o cualquier etnia discriminada en el mundo.

En ese momento, sin embargo, me dio mucha gracia haber liberado a los perros de la guerra (sin incluir, claro, al pobre que murió plomeado en el comic). Asi que le hice una pequeña continuación para mantener contentos y contentas a los nenes y a las nenas del foro.

La controversia siguió, pero ahora los bandos eran "no debiste cambiarlo por la opinión de otros", y "que bueno que lo cambiaste". Pero esta vez fue más leve, por que aún con el debate al rojo vivo, se muy bien que ambos lados disfrutaron tanto el primer cómic como el segundo.

Que bonitos recuerdos. Aunque sigo preguntandome qué sentido tuvo dibujar un bistec volandole los sesos a un perro.....

Post Data Rapida: Siempre he usado Paint. No, Carmen, la whiteboard que aseguras que uso, es un mito... dibujo a lo rudo con un mouse y en mspaint. Quisiera aprender Photoshop, tengo el CS4 pero no he tenido tiempo de aprenderlo hasta ahorita... Supongo que algún día...

Everyone else has had more sex than me

2009-10-25T11:38:00.000-07:00

Everyone else has had more sex than me.

Does anyone else get that feeling?

Teenagers naked,

Couple in threes

Grandparents swing from the ceiling.

Everyone else has had more sex than me.

Corporate chambers and office amore.

Shenanigans outdoor and in.

Resist and then later your find out there's more

Regret in not doing the sin.

Our lives have to die

Of that there's no help

My favourite way to end them

Is the orb-weaver spider's whose pedipalp

Enters the female pudendum.

Then dies on the spot

His corpse there still stuck,

Left for his rivals to curse at.

He would rather die than not get to fuck

Personally I reckon it's worth it.

Everyone else has had more sex than me.

Does anyone else get that feeling?

Everyone else has had more sex than me.

Does everybody else get that feeling?

La Revolución del 2010

2009-10-15T13:27:00.001-07:00

Escrito por un libre pensador mexicano. Divulgado en este blog por otro.

En México nos gusta hacer revoluciones cada 100 años. En 1810 nuestros antepasados mexicanos lucharon para lograr la independecia de los españoles y el 1910 lucharon nuevamente para terminar con la dictadura de más de 30 años del Gral. Porfirio Díaz. Ninguna de estas 2 revoluciones tuvo muy buenos resultados, ya que pareciera que los mexicanos estamos acostumbrados a luchar por nuestros propios intereses pero no por los de alguien más y menos aún por los intereses del país. El 2010 está muy cerca y para como están las cosas actualmente en México, no es demasiado aventurado pensar en una nueva revolución en el año 2010, con la diferencia de que tal vez esta sea una revolución social.El país está siendo seriamente lastimado por problemas que vienen desarrollándose desde muchos años atrás, sin embargo, en los últimos tiempos, estos parecen haberse agravado de forma significativa:

El crimen organizado.

Desde su llegada al poder, el presidente mexicano Felipe Calderón decidió atacar de modo frontal al narcotráfico utilizando el ejército para combartir a los cárteles de la droga más importantes. Los resutados: algunos líderes de cárteles capturados, una gran cantidad de soldados y jefes policíacos y civiles muertos y un clima de miedo entre toda la población del país. En ciudades relativamente tranquilas comenzaron a ocurrir matanzas a plena luz de día y en las ciudades más conflictivas la situación empeoró. Mi pregunta aquí es: ¿Cuál es la idea del Presidente Calderón?¿Eliminar a todos los narcotraficantes? o ¿Meterlos a todos a la carcel para que sigan operando desde dentro de sus celdas? Aunque seguramente el propósito es bien intencionado, esta estrategia de combate al crimen organizado está destinada al fracaso. Los cárteles que se sienten amenzados por el ejército obviamente estarán reforzando aún más su armamento y con los enormes recursos económicos que tienen, rápidamente superan al armamento del ejercito. Es muy bien sabido que combatir la violencia con violencia únicamente generará más violencia.

La inseguridad.

Además del narcotráfico, existen innumerables bandas criminales muy organizadas que se dedican al secuestro, la extorsión, al asalto, al robo en viviendas y de automóviles, y cualquier otro tipo de actividad criminal imaginable. En las grandes ciudades, resulta muy arriesgado para una persona caminar sola por las calles, y mucho más si se trata de una mujer o de un niño. Muchos mexicanos están aprendiendo que lo normal es vivir en casas aseguradas con cercas metálicas, que los automóviles deben tener siempre una buena alarma, un bastón de seguridad, un sistema inmovilizador y un cortacorriente si queremos tener esperanzas de que no se lo lleve alguien más. Además nos resulta absurdo caminar de noche por las calles o visitar un parque públicoLo peor de todo es que nos estamos acostumbrando a vivir de esa forma.

El desempleo y la pobreza.
La población crece rápidamente y asimismo el desempleo. Existen muy pocas posibilidades de empleo disponibles para los millones de personas que necesitan llevar alimento y vestido a sus hogares. Las nuevas empresas a su vez, tienen enormes dificultades para crecer debido al poco o nulo impulso que reciben por parte del gobierno. La excesiva cantidad de trámites, la enorme dificultad para el pago de impuestos, los impuestos crecientes como el IETU, la crisis mundial y la inseguridad son causa de gran desaliento para los empresarios actuales y para los nuevos emprendedores.

La corrupción.
Aún los ciudadanos que estamos fuera de las actividades delincuenciales mencionadas antes, estamos habituados a vivir dentro de una cultura que fomenta la tranza o la corrupción, aunque sea en situaciones mucho menos graves. Por ejemplo, es muy común utilizar el influyentismo a la hora de conseguir empleo o incluso al ingresar a una escuela o universidad. No es muy raro ver que un estudiante no es seleccionado en una escuela por el simple hecho de no tener una palanca (un conocido con influencia) dentro de la institución. Por otro lado, las personas que cuentan con este tipo de palancas consiguen de forma mucho más fácil un empleo o ascenso laboral, un lugar en una universidad e incluso hasta un mejor asiento para disfrutar un espectáculo. Mucho más grave es la situación cuando hablamos de políticos, líderes sindicales o funcionarios de gobierno con cierto poder político u operativo. En México, a diferencia de muchos países desarrollados, desempeñar cualquiera de estos papeles convierte a una persona en millonario, gracias a la enorme corrupción existente.

La cultura.
El peor problema que tenemos los mexicanos es la cultura tan equivocada que existe respecto a estos temas. Cada vez más mexicanos se adhieren las organizaciones criminales como un medio para obtener los bienes necesarios para subsistir, pisoteando los principios y valores más fundamentales de la vida. A menudo llegamos a pensar que la víctima de un delito es también el culpable por no implantar medidas de seguridad adecuadas para su protección o la de sus bienes. Muchos mexicanos compran mercancias de muy dudosa procedencia y luego se preguntan porque alguien les roba sus bienes. Muchos mexicanos no le dan la importancia adecuada a la educación porque aceptan que la forma más sencilla de conseguir un empleo es mediante el influyentismo. En lugar de reprochar y castigar a los políticos corruptos nos preguntamos como podemos hacer para conseguir un hueso (posición) en el gobierno. A los niños se les enseña en la calle y en sus propias casas, a través de la televisión y canciones y corridos populares en la radio, que los narcotraficantes son valientes heroes de acción que viven excitantes aventuras y que tienen a su alcance todos los placeres de la vida. Los mexicanos también sabemos que la forma más fácil para realizar cualquier trámite gubernamental es mediante una mordida (aportación económica ilegal) a un funcionario de la dependencia en cuestión. Los políticos y gobernantes, a su vez, han mantenido y fomentado esta falsa cultura con el fin de conservar sus enormes privilegios.

La crisis económica mundial.
La actual crisis económica mundial solo viene a agravar la situación. El peso se ha devaluado de forma considerable y parece que así seguirá haciéndolo durante todo el año. Los pobres lamentablemente serán áun más pobres, muchas empresas cerrarán y otras tendrán pérdidas importantes y se verán en la necesidad de despedir a muchos de sus empleados, entre muchas otras situaciones negativas potenciadas por la crisis mundial, pero sobre todo (y no debemos olvidarlo) derivadas en primera instancia de la propia estructura ineficaz del país.

Una bomba de tiempo.
Los mexicanos hemos convivido con estos enormes problemas por varias décadas, sin embargo, en los útilmos años algunos de ellos se han agravado de forma sustancial, sobre todo la inseguridad. La situación no está muy lejos de hacer explosión; en los últimos años se han presentado varias manifestaciones ciudadanas en pro de la paz y el combate a la inseguridad. El crimen ha comenzado a tocar a pesonas que antes eran intocables, como empresarios con alto poder económico, políticos e importantes líderes de opinión. En los últimos años se han presentado ataques terroristas an algunas zonas del país. Cada vez son más la voces que claman justicia y cada vez se hacen escuchar más fuerte. El problema de la inseguridad se ha incrementado en tal magnitud que se ha convertido en una enorme burbuja que está a punto de explotar.

Las 2 Revoluciones Posibles:
Existen 2 tipos diferentes de revoluciones que se pueden presentar, la primera y más obvia es:

La revolución armada.
Esta es la revolución de las armas, la guerra del estado contra los cárteles de la droga, la guerra entre las organizaciones criminales, la guerra entre los partidos políticos, la guerra entre los ciudadanos y los delincuentes, la guerra entre las empresas y el gobierno, la guerra entre los ciudadanos y el gobierno y la guerra entre los propios ciudadanos. Cualquiera de los métodos anteriores sin duda alguna arrojará resultados negativos, ya que todos están basados en premisas incorrectas y egoistas: yo gano y tu pierdes, yo gano y los demás pierden, tu pierdes aunque yo pierda, etc., por lo tanto debemos hacer hasta lo imposible por evitarlos.

Una revolución diferente:

La revolución social.
No todas las revoluciones son malas. Existen revoluciones que han cambiado y mejorado al mundo: la revolución industrial, la revolución tecnológica, la revolución científica, etc. Para salir de este profundo hoyo, México necesita una revolución de este tipo:

•Una revolución social

•Una revolución a favor de la educación

•Una revolución a favor del respeto a los principios fundamentales de la vida

•Una revolución a favor de la vida y la salud

•Una revolución a favor de la verdad y el amor

•Una revolución a favor de México y los mexicanos

•Una revolución a favor de la humanidad

•Una revolución a favor de la generación de riqueza (en lugar de hacerla contra la pobreza)

•Una revolución a favor de las empresas productivas

•Una revolución a favor del servicio a la sociedad

•Una revolución a favor de las familias sanas

•Una revolución a favor de la capacitación y el adiestramiento de las personas

•Una revolución a favor de los emprendedores

•Una revolución a favor del fortalecimiento académico de las escuelas y las universidades

•Una revolución a favor de los maestros, instructores, científicos e investigadores

•Una revolución a favor de los estudiantes y personas con deseos de superación

•Una revolución a favor del empleo y los negocios productivos

•Una revolución a favor de una economía responsable

•Una revolución que fomente el trabajo colaborativo entre las personas

•Una revolución que nos haga más capaces de servir a los demás

UNA REVOLUCION QUE BUSQUE EL BIENESTAR DE TODOS NUESTROS HERMANOS MEXICANOS

Sobre la suerte

2009-09-25T06:47:00.000-07:00

Caminando iba el individuo a poco menos de veinte metros atrás de un turbado hombre con prisa escondida. En el andador por donde ambos transitaban habitaban desde hace ya unos centenares de años, unos arboles muy viejos, que habían visto sin duda mejores primaveras. Hacía un mes que se enteró de que un primo suyo de otra ciudad había tenido un accidente que lo había dejado en muy mal estado, pero a raíz del tema de la suerte, este pensamiento no cruzó por su cabeza sino hasta que un pesado tronco viejo, lleno de ramas secas y hojas muertas cayó estruendosamente entre ambos hombres. Ambos miraron al objeto que había fallado en ser verdugo de alguno de ellos, o que había sido exitoso en salvarlos a los dos.

-¡Que buena suerte tienes! - Le dijo el de atrás al de adelante.

-¡Que buena suerte la de usted, mas bien, yo ya había pasado! - Le respondió también sorprendido el otro y siguió su camino.

El jóven se quedó pensando en lo que dijo quien se alejaba rapidamente y ya no dijo mas.

Al día siguiente, su familia se fue a la ciudad del primo, pues a un mes de su accidente, ya casi recuperado, tuvo otro un poco mas fuerte, del cual la familia se enteró el día anterior, cuando el muchacho casi muere aplastado por un tronco y que al llegar a casa tuvo que contenerse las ganas de contar su aventura dado que lo recibieron malas noticias. Pues contaron que lo dejó aun mas desbaratado el choque de coches en carretera, pero vivo.

Al llegar ahí lo vieron en la cama, con sus extremidades y heridas siendo curadas, y con las cicatrices del primer accidente.

-¡Que mala suerte tienes! - Le dijo a su pariente herido.

-¡O muy buena! - Le respondió el primo al visitante.

Conos dobles

2009-09-18T08:16:00.000-07:00

-"Que, ¿Vamos por el postre?. Me dijo Pedro mientras dabamos una vuelta en el malecón de Campeche a las 10 de la mañana, después de haber desayunado un par de tortas en "Malecas". No le dije que me había escapado del trabajo. Ningún prófugo te dice que ha escapado de prisión, mucho menos que tiene que regresar antes de que se den cuenta de su ausencia, pues aunque no sea de importancia alguna, es una falta de respeto al acuerdo de reclusión comunitaria de los demás empleados.-"Si, vamos" - Le respondí algo desganado, pero de verdad quería estar un rato más paseando. No hay mejor compañia que mi amigo cuando uno quiere salir y estar callado mientras otra persona te dice más palabras en un segundo de lo que el cerebro puede procesar. Hablamos de politica (o por lo menos el me dijo todo lo que pensaba), peliculas y de lo mucho que quiere a su novia. Lo mismo de siempre, solamente faltó hablar de futbol. El Yaris sonaba con musica de Soda Stereo, hace algunos dias que no he cambiado de discos, probablemente mis pasajeros ya deben estar aburridos de oir a Ceratti tirando indirectas sexuales en sus canciones.

-"!Buenos dias!"- Le grité al aparato del autoservicio de Burger King cuando llegamos. Cabe destacar que tuve que dar una de mis famosas curvas peligrosas e imprevistas, dado que me pasé de la entrada al "autoking". "¿Que va a llevar?" - Me respondió una voz desconocida y procedí a pedir nuestra orden que consistia en dos conos dobles. Nunca me hubiera esperado la respuesta.

-Dos conos dobles, por favor.

-¿Cuatro?.

Me quede callado un momento mientras Pedro se aguantaba las carcajadas, casi ahogandose. Ninguno de los dos nos esperabamos una estupidez tal, y además para mi el día había sido bastante normal. Eso fue a las 11 de la mañana. Que rápido se murió el Jueves. "Te estaba demostrando que ya sabe multiplicar" - Me dijo mi amigo entre risas. Creo que lo oyeron pues nos entregaron nuestros helados con una cara de haber olido un gas descompuesto de un cadaver podrido de hace cinco dias. Mientras saliamos del autoking, Pedro apagó la radio y buscó rapidamente la canción "Wake me up before you go". Dijo que era la canción perfecta para dos amigos que deberian de estar trabajando, pero en vez de eso paseaban por el malecon comiendo conos de helado como quinceañeras.

Fue una mañana muy extraña. Como todas.

Paseo imaginario

2009-09-08T10:02:00.000-07:00

Para Carmen:

Lo que es tener las manos ociosas en el trabajo y la mente ocupada en los amigos.

004

2009-08-11T10:39:00.000-07:00

Despidete con un adios, y volverá con una máscara diferente.

Un espiritu indomable.

2009-08-10T07:24:00.000-07:00

"Todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra."

-Gabriel García Márquez

Poco conozco de la historia que precede a mi nacimiento. Los recuerdos se pierden entre historias chuscas y discusiones desmemoriadas de ancianos con mentes sabias pero llenas de polvo y telarañas, como viejas bibliotecas. Pero la esencia de la historia permanece, y no importa cuantas versiones o en cuantos idiomas me cuenten la historia los viejos, la trama permanece sólida y el final de la novela sigue en mis manos hasta que me toque cederlo a las proximas generaciones que tendrán la misma obligación.

Hace muchos, muchos años, llegaron a refugiarse muchas familias árabes provenientes del Líbano y otros paises a México y a otros paises de Centroamérica. En uno de esos barcos, siendo apenas un niño, acompañado de su familia y al puro estilo de Fievel Mousekewitz en "Un cuento Americano" (aquella pelicula del ratoncito con sombrero de oficial azul y camisa roja de mangas largas), llegó a costas mexicanas mi bisabuelo, Jalil Fares, cuyo nombre fue cambiado a Julian Pérez. El creció en Seybaplaya y se casó jóven con una mujer de ahí, nuestra bisabuela Hortencia Olivares. Mi madre me ha dicho que sus hermanos lo despreciaron por haberse casado con una "india" de Seyba. Estoy seguro que el asunto no fue tan grave, un disgusto entre hermanos, algo que pasa y que la familia puede soportar. Mi bisabuelo era una persona tranquila, le apodaban "El Turco" (apodo que heredaría después mi abuelo) y siempre respondía "Turco no, Arabe", dormía en una hamaca en la terraza de su casa, apreciaba muchisimo la amistad aunque le salieran amigos desconocidos a la hora de pedirle fiado. No creo que haya sido la persona más ejemplar del mundo, pero mis tias me cuentan sus mejores cualidades. Al parecer mi bisabuelo tenía un corazón demasiado grande para su baja estatura.

Y entonces llegó el día de regresar a casa. Sean cuales fueran las razones por las que habían llegado a México, tenían el alma en su tierra y sabían que era tiempo de volver. Mi bisabuelo Julián jamás regresó. El rencor por el mestizaje se hizo presente cuando le dijeron que podía regresar él, y su hijo varón: mi abuelo Alvaro, pero la india de Seyba se tenia que quedar. Ante la firme desición de mi bisabuelo, una familia dejó atrás a un hijo para siempre, y un hijo vio perderse en el horizonte marino a toda su niñez, su familia y sus recuerdos. Se fueron, como se va el sol todos los dias hacia el mar. Y fue así que, por amor, la descendencia de Julián, nosotros, nos quedamos en Campeche. Mi bisabuelo murió cuando mi madre estaba embarazada de mi. Le dijo a mi madre que lamentaba no poder quedarse para conocerme. Lo mismo pasó con mi abuela, la madre de mi padre. Y por alguna razón me gusta pensar que tengo parte del espiritú de ambos en mí. Y así es, por que llevo la sangre de los dos.

Desde pequeño me llevaban a casa de mis abuelos. Durante la plática y siempre pelando naranjas para comerlas (le encantaban las naranjas, y yo las detesto con la misma pasión desmedida con que a él le gustaban....), mi abuelo empezaba a contar una de sus historias en las que, según él, él mismo puso el Cristo de Seybaplaya en el lugar donde está ahora. No había terminado de hablar mi abuelo cuando mi abuelita le decía que habían sido unas 50 personas con carretas y burros, lo cual me parecía más lógico. Mi abuelito respondia altivamente que las carretas eran suyas y que los burros el se los habia regalado a algún Seybano que ayudó a llevar el Cristo y que de casualidad también le debía dinero. Entonces, mi mamá y mis tios se metian a la discusión. La mesa se convertía mágicamente en un mercado libanés donde todos querían contar la historia que mejor vendiera, con diferentes personajes o situaciones. Otro tipo de instinto árabe se encendía entonces en lo más profundo de mi ser, a pesar de tener pocos años de vida, y mi atención se enfocaba en la televisión de 4 canales que había en la salita, era como si detectara que estuviesen tratando de venderme algo que yo no quería comprar y mi cabeza se bloqueara en no escuchar.

Hace algún tiempo, la salud fisica de mi abuelo empezó a deteriorar, pero peor suerte tuvo su salud mental. Mi mamá decía que se perdía y que se peleaba mucho con mi abuelita. También que soñaba despierto con unas vacas coloradas que veía en la calle frente a la casa. Lo que si me tocó vivir es que sus historias resultaban aún más increibles que antes. Me parecía muy gracioso y aunque si contaba las historias de las cosas que le enojaban o emocionaban con efusividad, nunca me pareció que estuviera loco, al menos no más que yo o que cualquier persona. Mi abuelo nunca creyó que el hombre llegó a la luna, ni siquiera cuando estaba loco.

Este jueves visité a mi abuelita, que vive cerca de donde yo trabajo. Hacía ya unas cuantas semanas que mi abuelo vivia con una tia, pues me dicen que mi abuela ya no podía soportar más a mi abuelito. No se confundan, la cosa es mas chistosa de lo que suena. No fue por que se pelearan. Mi abuela tiene un problema en las rodillas que le dificulta caminar o hacer esfuerzos ya, pero mi abuelo había sido un hombre muy fuerte y trabajador en su juventud, y parte de eso aun le restaba en la vejez. Todos los dias a las 3 de la tarde, según mi abuela, él se despertaba con la urgencia de viajar a Seyba, y emprendía un escape de su casa estilo Sean Connery escapando de "La Roca", para irse cual medio fuera posible, a su hogar. Mi abuela debía tomar su rol de Alcalde de prisión de máxima seguridad y conseguir retenerlo hasta que oscureciera y mi abuelo desistiera de sus intentos, maldiciendo y argumentando que ésa casa no era la suya y que los iban a sacar de ahí a la calle. Mi abuelo demostró ser un especialista en escapes, así que lo mandaron a casa de una tía, quién ofrecía un nuevo reto para sus fugas a Seyba.

En fin, me senté un rato con mi abuela, ella hablaba por teléfono con una de mis tias. Me preguntó que si quería o necesitaba algo, le dije que no, solo iba de visita. Mi abuelita se despidió y platicó un rato conmigo. Ella extrañaba mucho a mi abuelo, podía notarlo en su forma de hablar, y además, en que a pesar de que nunca se lo pregunté, ella sacó el tema preguntandome que si había ido a ver a mi abuelo. Y no paró de hablar de él hasta que tuve que interrumpirla admitiendo que me había escapado del trabajo para ir a verla e ir a comprarme algo de comer.

Mi abuela me dijo que él siempre había sido un hombre muy trabajador y responsable. Me dijo que siempre fue tan fuerte tanto de cuerpo como de mente y alma. (Bueno, tuvieron 9 hijos, así que no le discuto nada a mi abuela al respecto). "Siempre fue indomable" me dijo, bajando la mirada y haciendo una breve pausa en la que hubo silencio total en la sala. Despues procedió a contarme muchas cosas que ya había oído de mis tías, de mi madre, e incluso de mi abuelo mismo, y otras cosas nuevas que no sabía. Y las creí todas, como cuando de pequeño le creí a mi abuelo cuando me dijo que él había tenido más de veinte perros de raza Bull Terrier.

Mi abuelo colocó el Cristo de Seybaplaya él solo. Recibió un balazo dandole a otro con quien tuvo una riña al estilo western y sobrevivió, teniendo el otro no tan buena suerte. Tuvo más de treinta perros Bull Terrier, y seguramente más de dos tuvieron por nombre "Satán". A mi abuelo le disgustaba que mi bisabuelo hubiera sido tan amable, pero en verdad se sentía orgulloso de él y realmente odiaba a la gente que abusaba de su amabilidad. Fue dueño de la mitad de Seyba y vendió o regaló todos esos terrenos. Envidiaba a una tal Concha Box (pronunciado "bosh") por que sus hijos estaban gordos y "saludables", no como sus hijas e hijos. Mi abuelo seguía loca y perdidamente enamorado de mi abuela aún cuando tenian ambos más de 80 años (un detalle curioso es que ambos cumplían años el mismo día) y le decía que se escaparan sin que su mujer se diera cuenta, esto le daba mucha risa a ella. Se perdió dos veces, y en una de ellas apareció en el "puente de la Unidad" de Cármen. Unas tres vacas coloradas se burlaban de su vejez atravesando la calle. Hablaba como si estuviera encabronado todo el tiempo, pero quienes lo conociamos sabiamos que así era su voz. (Un guiño a cuando le preguntaba a mi madre que porqué estaba molesta y me respondía que así era su cara.....). Mi abuelo le pedía a su madre que le dijera a su papá que por favor le devolviera el dinero de unos caballos que compró, estando sus padres y los caballos ya muertos desde hace mucho. El hogar de mi abuelo era Seybaplaya, ningún otro lugar. Donde mi bisabuelo había decidido quedarse por él y por su madre. Padre e hijo tenían el mismo corazón, aunque el de mi abuelo fuese un poco más rígido.

Mi abuelo murió el sábado pasado. No pude dejar de pensar en la visita que había hecho a mi abuela y la tristeza que me dejaba ver en su cara por ya no verlo en la casa haciendo alborotos por todas partes y preparando maletas para irse a Seyba. No puedo imaginar lo que ella sintió cuando le dijeron la noticia. No quiero intentarlo. Ya tengo dos momentos así en mi vida. Ver la cara de mi mamá es lo más triste que he vivido desde aquel almuerzo un día en un noviembre despues de la muerte del padre de mi padre. Ver la cara de mi papá ese día fue en extremo triste, un Nobel de literatura jamás la podría describir bien. No quiero siquiera imaginar mi rostro frente a ningún espejo cuando ellos se vayan.

Sus cenizas ya estan en camino a Seyba. Supongo que después de todo, nunca pudieron vencer su terca obstinación por regresar a casa. Su espiritu en verdad resultó ser indomable. Nos vemos luego abuelo, en alguna mesa, para alguna historia.

Renacer

2009-08-04T09:44:00.000-07:00

Que día tan malo. Camino lentamente hacia el dolor y cada paso que doy cae sobre espinas que dejé sobre un camino que jamás pensaba volver a recorrer. El día esta tan nublado que podría desatarse una feroz tormenta en cualquier momento, pero el cielo pareciera esperarme con la misma paciencia que cuando espera que llegue toda la familia a los funerales, es un buen amigo. Bajo la sombra del día, mis propias culpas y pecados ensombrecen mi cara y mi presencia, pasando desapercibido entre una multitud de gente sin rostro que camina hacia destinos diversos. Me pregunto si ellos caminan hacia donde quieren ir, a diferencia mía.

Por fin, mi cuerpo esta frente a una guardería particular, llamada "San Ángel". El nombre me produce un cosquilleo incomodo en el interior de la garganta, mas bien, como un picor molestamente imposible de rascar, porque "Ángel" es el nombre del imbécil con quien María Luisa anduvo saliendo, mantiene relaciones y con quién abrió esta guardería hace unos dos meses, y parece que le está yendo muy bien. Casi seis meses después de un proceso de divorcio en el cuál no pude conseguir obtener la custodia de mi hijo, y más encima tengo una deuda con ella hasta que el pequeño Albertito tenga 18. No perdí porque mi abogado fuera malo, de hecho era tan bueno que desde el principio trató de evitarme una pelea innecesaria, tratando de hacerme entender que en México, las madres siempre se quedan con los hijos. Cedí unos seis o siete años de mi pasado, de mi vida, los botamos a la basura, de donde jamás van a volver.

"¿Que es lo que quieres?" Me dice una voz familiar desde la recepción y reconozco a Miriam, la prima de María Luisa, quien me ve con un rostro que muestra cierta indiferencia inclinada hacia el desprecio, con los ojos bien abiertos y firmes en mi presencia, pero sin hacer denotar ofensa o agresión alguna, haciéndome sentir más fuera de lugar que en el hoyo negro donde me encuentro ahora mismo. "Es viernes"-Le digo, tranquilamente, levantando la mirada que por un segundo su ataque mental me había hecho bajar, como un perro regañado, sin que yo mismo me diera cuenta-"Hoy me toca visitar a Betito". No recibo una respuesta verbal de ella, levanta la mano y me hace una señal de que espere, mientras se retira hacia adentro del edificio. María Luisa no tarda en salir como una fiera con la cadena suelta. Puedo ver que está furiosa conmigo porque no he pagado lo que la ley me obliga a darle cada mes. Miente con verdades escritas en un documento. Lo necesita para el niño, lo necesita para ella, pero yo no puedo dejar de escuchar mentiras que se pierden antes de llegar a mis oídos, puedo ver su rostro intimidante, sus tempestuosos ademanes, pero no puedo oírla, simplemente no me importa.

Betito tiene unos diez segundos parado en la puerta con su tía, observándonos. Le hago un ademan a mi ex-esposa para que se dé cuenta, e inmediatamente se calla y se retira, no sin antes lanzarme un par de amenazas y mirarme como un león, hacia los interiores, donde puedo ver al tal Ángel recibirla. Betito viene, me abraza y lo abrazo. Mi hijo amado, quien no tiene culpa de nada, me pregunta si voy a volver y todo va a ser como antes. Le miento como siempre y le digo que tengo mucho trabajo, pero que ya casi termino. Platico con él un poco más sobre sus caricaturas preferidas, su equipo de futbol y otras cosas. Y a la triste despedida le dedico un regalo, dándole un oso de felpa que el pequeño de cuatro años abraza con ternura mientras regresa con su tía quien nos vigilaba desde una distancia prudente. Son las once y sus clases empiezan, y también empieza mi retirada de aquel lugar, feliz de haber visitado a mi hijo.

María Luisa es una perra. Me quitó a mi hijo, me quitó mi vida, y ahora me quita mi dinero. Es una perra sin sentimientos que se jacta de haber pasado por encima de mi dignidad y de mi orgullo. El interés que ella tenía en mi la consumió hasta que no pudo obtener más de mí y consideró que su mugrosa vida necesitaba un empujón más hacia la grandeza, porque ella merecía casarse con un príncipe, como decía su madre, y no con un miserable caricaturista sin trabajo fijo, como yo. Admito que no podía mantenerlos a ella y a Beto como querían, pero teníamos una vida sencilla, humilde y apacible. Su más grande error fue matar eso, al ser humano que había en mí y pasar por encima del cadaver con tacones soberbiamente altos. Si hubiera esperado tan solo dos meses más, a que yo obtuviera mi trabajo actual en la productora, estaríamos aún los tres bajo el mismo techo. Si se hubiera esperado tan solo dos meses más, mi hijo tendría padres unidos y comida en el plato como se debe. Si se hubiera esperado tan solo dos meses más, no tendría que ponerse verde mientras me ve superarme laboralmente mientras ella se hunde en la mierda de una guardería con un maestro que no consiguió trabajo en ningún otro lado. No tendría que regocijarse hasta el éxtasis de los centavos que me quita con odio y de los cuales ninguno dedica al pequeño. Todo lo que yo quería era una vida pacífica, hasta que le entregué mi libertad a María Luisa, engañado, seducido, y entonces mi vida fue destruida y mi alma arrebatada por el más frío de todos los deseos de venganza. Si se hubiera esperado dos meses más, yo no tendría que haberle regalado un oso de felpa relleno de explosivos C4 a mi querido hijo. Es algo común asesinar a la ex-esposa, pero ningún ser humano mataría a su propio hijo. Ningún ser humano.

Ya estoy a tres cuadras del lugar cuando se hace oír la hecatombe, acompañada de una nube de humo, polvo y fuego que se cuela por entre los edificios, sobre los coches en las calles. Enciendo un cigarro rápidamente con mi zippo para apaciguar cualquier sentimiento que me haga querer mirar hacia atrás. Los cuerpos caminantes en las calles repentinamente toman rostro, todos ellos en pánico, empiezan a correr hacia el lugar del incidente. La sombra se aparta de mí, y mi cómplice, el cielo por encima de mi cabeza, deja caer las primeras gotas de lluvia, justo a la hora que habíamos pactado. El camino sobre el cual apoyo mis pies me parece nuevo y desconocido, es realmente emocionante.

Me siento tan muerto y tan libre.

Demasiado Tarantino para mi....

2009-07-25T10:37:00.000-07:00

Ayer me embriagué con Vodka, y llegue con una mezcla de sueño pesado y ebriedad a medias a mi casa. Sin más comentarios, puede decirse que caí como un ladrillo a mi cama, quien me recibió como un hoyo negro que me transportó de inmediato a un sueño tan vivido como extraño.

Mi nuevo universo era un cuarto de buen tamaño, dígase 10 por 10, tenía una franja de pintura verde a poca estatura del suelo y por lo demás era blanca, las paredes se alzaban hasta llegar a un techo armado por vigas de madera, del cual salía un pequeño cable que bajaba hasta terminar en el bombillo que representaba nuestra unica luz, a costa de cerrar las cortinas de la ventana que daba hacia afuera del edificio, los muebles de madera negra, sombrios y llenos de polvo, delataban que solo estabamos de paso por ahí. Yo estaba sentado en una mesa, junto a otros dos individuos, de mirada seria y peinado formal, ambos de camisa blanca y corbata negra, con los brazos sobre la mesa refiriendo ademanes de planeación. A juzgar por mi vestimenta y mi presencia ahí, supuse que yo formaba parte de su grupo, así que me uní a la platica. "Esta ventana que esta detras de mi..."-Decía el que estaba frente a mí, y quien de hecho estaba de espaldas a un gran ventanal que separaba dos cuartos.- "...Nos dejará observar el cuarto conjunto donde hemos escondido el paquete, de encontrarlo la policía, nos haremos los necios y negaremos firmemente cualquier acusación".

Mientras asentiamos al plan del aparentemente astuto compañero, entraron rapidamente tres sujetos vestidos con gabardinas cafes y usando sombreros que ocultaban sus miradas, y nos apuntaron rapidamente con sus armas en la cabeza. Yo estaba tan sorprendido que aún no me llegaba el sentimiento de miedo y de querer empezar a rogar por mi vida, si hay un momento en el que yo quiera morir, sería ese: sin tiempo para pensar en nada. Mis otros compañeros también estaban sorprendidos, y vimos que traian dos maletines con el supuesto "paquete" del cual no me enteraba que era todavía. El que apuntaba a nuestro cerebrito, le dio un empujón suave por la sien al momento de decirle "¿Eres imbécil o que? Se trata de salir por la puerta ¡con el paquete, no sin él! Que marica me resultaste ser...."- Entonces los otros dos bajaron sus armas junto con el que habia dicho esto, y los tres empezaron a reir. Nosotros tambien empezamos a reirnos como tarados, atacados por esa risa estupida que suele darle a uno cuando se salva de un lío gordo; los tres compañeros habían resultado ser parte del grupo también.

Recuerdo sentir que en ese sueño, el ratito de platicas entre conocidos pasó para mi en un lapso de fracción de segundo, o al menos, no recuerdo las partes tediosas o aburridas. Esas personas resultaban familiares para mi aunque no sabia el nombre de ninguno. Los sueños, al igual que la vida, suelen poner recuerdos falsos en nuestra mente, pero todo ello con el fin de ayudarnos a actuar mejor en el rol que se nos da. En mi sueño, también fumaba, y se me hacía muy natural. Me puse una gabardina de las que estaban colgadas en un perchero junto a la puerta, y me di cuenta que habian otras dos, y con el sombrero tambien. Nuestro uniforme era perfecto y todos teniamos las mismas piezas. Encontramos una especie de baúl en el cual metieron uno de los dos maletines, y para cubrirlo me pidieron que metiera cosas, y meti un monton de cartas que no recuerdo de donde haberlas sacado. El compañero que habia metido el maletin al baúl, hizo algo para atorarlo de tal manera que solo se podia abrir un poco la tapa, y se veian solamente las cartas y papeles que yo había metido. El otro maletín se lo quedaría el nuevo lider que habia desplazado por astucia a nuestro compañero culpable del primer plan.

Fue entonces cuando empezaron a sonar los balazos en el edificio. Tiramos la mesa en forma de barricada y unos se ocultaron tras ella, otros dos se ocultaron bajo la ventana, por si el ataque venia del otro cuarto, y por alguna razón, (al parecer mi personaje carecia de un buen coeficiente intelectual) yo me tire a una pared y saque dos armas y me quedé apuntando atonito a la puerta, a pesar de los gritos callados de mis compañeros por alertarme de que estaba en posición de ser la primera baja en caso de que los policias entrasen repartiendo plomo a lo Rambo, como según sabia mi personaje, frecuentaban hacer en las redadas antidrogas.

Los balazos seguían oyendose muy cercanos y nadie de nosotros decía una palabra. No sabiamos que estaba pasando, pero sabiamos que a nosotros también nos iba a tocar, debido al escandalo de los incómodos vecinos, que ya habian traido al poder del estado como tiburones que huelen la sangre a kilometros. Yo sudaba frío y tenía ambas pistolas firmes apuntando hacia la puerta. Recuerdo haberme dado cuenta que una de mis armas era una de esas "Luger" alemanas, que resultaban ser de buena calidad bajo un buen ambiente, y la otra parecía una de esas revolver doraditas de juguete que venden en las ferias, pero de metal real, y supongo que con capacidad de matar real. Entonces, tocaron a la puerta, vi hacia atras, y alcance a ver como solo nos habiamos quedado yo y un compañero en el cuarto, pues los otros cuatro habian escapado por seguridad del primer maletin, y yo y quien reconocí como el cerebrito del primer plan a quien llamaré "Neurona", por no complicarme mas la escritura, nos habiamos quedado por el que estaba en el baúl. Se me ocurrió que ya no eramos tantos como para parecer una pandilla, asi que grité a la pared "¡Identifiquese! ¡Hemos oido balazos y nosotros tenemos con que defendernos!"-Inmediatamente se oyó una respuesta-"Somos la policía federal, bajen sus armas que vamos a entrar!". Al oir esto, guardé mi Luger en un bolsillo oculto de mi gabardina, a la gabardina en el perchero y grité-"¡Voy a abrir la puerta, estoy desarmado!"- Y miré hacia mi compañero, quien se veia totalmente dominado por el miedo detrás de la mesa, y le hice entender con ademanes que debia dejar sus armas y exponerse. No me sentía valiente para nada, seguía sudando frío, puse el revolver en el suelo y abrí lentamente la puerta. Entraron rapidamente unos cuatro oficiales a registrar el lugar, lidereados por un hombre de traje negro, cabeza rapada, nariz aguileña, de baja estatura y quién hablaba en un forzado acento francés, quien decía ser un inspector. Neurona se las arregló para darle explicaciones al inspector y los oficiales bajaron sus armas, pero no sus miradas de perros que huelen el miedo, y no era nada dificil, pues mi sudor frío apestaba a cagado de miedo de aquí a tres cuadras.

Me acerqué entonces, a un oficial gordo que parecía ser el de mayor rango después del inspector, uno de esos gordos de estatura arriba del promedio pero sin llegar a ser altos, corpulentos, de piel blanca apiñonada, con bigote pequeño y con cara de que su esposa le pegaba violentamente todos los domingos en la madrugada al regresar de alguna fiesta de alcohol. Le pregunté que qué estaba pasando, victima de mi nerviosismo y de querer decir algo pero sin tener nada que decir. "Pues no mi chavo"-Me dijo el gordo con el mejor acento chilango que jamás haya escuchado-"Ya ves como son las cosas, rutinas de trabajo". Yo observaba como los cerdos salvajes con uniforme se dedicaban a destrozar el apartamento bajo las ordenes del chaparro francés. Ya habían encontrado las armas que dejamos en el suelo, pero sorprendentemente no revisaron las gabardinas del perchero. "Imbéciles" me pensé, con el acento típico con el que mis amigos me oyen decirlo.

Neurona salió a discutir con los oficiales, y me quedé en la habitación con el inspector y otros dos. Ante la mirada sospechosa del francés, me puse la gabardina. No tenía ningún motivo para hacerlo, simplemente lo hice, y no me dijeron nada. Fue entonces cuando empezó a tratar de forzar el baúl. "Esta descompuesto"-Le dije rapida y nerviosamente. Él siguió tratando tercamente de abrirlo, y por la desesperación, mis manos se acercaban a la Luger oculta, estaba aceptando la idea de disparar y salir corriendo, pero continué-"Ahí guardaba las cartas que me mandaban mis novias". Al decir esto, metió una mano dentro de lo poco que se dejaba abrir el baúl y sacó un papelito, que parecía un pedazo arrancado de una libreta. En el, se veían letras femeninas, con dibujitos también femeninos. Al inspector se le quebró la mirada seria de muerte de la cara, como un vidrio siendo golpeado por un martillo. Empezó a carcajearse y llamó a los dos oficiales obesos que se acercaron. Entonces se contuvo la risa y leyó en voz alta: "Mi vida, quiero que demos el siguiente paso, quiero que me lamas el culo" acompañado por una carita de "=P". Mientras sentía como me ponía rojo de pena, los infelices uniformados se reian a carcajadas al tiempo que uno decía "Deberiamos arrestarlo por degenerado, pero hay una niña esperando una lamidita". Odié ese comentario.

De nuevo se oyeron rafagas de balas y los oficiales y el inspector salieron corriendo. Me escondí por un rato en el cuarto mientras los ruidos de fuego disminuían. Al fin me anime a ver que estaba ocurriendo, asomandome lentamente y cuando salí por fin del apartamento, vi al final del corredor al los oficiales bajando por las escaleras y disparando. Entonces observé la puerta abierta del cuarto contiguo y los cadaveres de mis cinco compañeros, incluido Neurona, en el suelo, junto con una cantidad similar de policias, y otros cadaveres que no reconocí. Había sido una masacre y los balazos acompañados de gritos seguían oyendose a través de las escaleras. Entonces un elevador se abrió, y observé el botón para llamarlo, marcado de sangre, algún pobre diablo había pensado que sobreviviría la espera por el elevador en medio del fuego cruzado.

Vi el maletín, tras de mí tirado en el suelo, aun siendo sujetado por la mano de uno de mis compañeros muertos. Y me dio curiosidad por que demonios habia sucedido todo esto, y ya no había nadie mas en el pasillo donde yo estaba, podria simplemente agarrarlo y salirme del edificio. "No, a la mierda", me dije, pensando que ya había tenido demasiado por hoy, me di media vuelta y entré al elevador sin llevarme nada, tiré mi arma con desdén entre los cadaveres y las puertas se cerraron lentamente.

Cuando el elevador se cerró, desperté de mi sueño.

Frente al espejo, exploto.

2009-07-16T12:45:00.000-07:00

Hoy mi telefono me ha hablado seriamente. Su voz fue la de Chris Cornell, y sus ojos fueron los mios, y la canción habló de lo que hay en mi....... Y aún así jamás es suficiente. Frente a un espejo, exploto.

Audioslave - Exploder

Met a man locked away
for things he hadn't done
innocence on a ball and chain
he'll never feel the sun
Again on his face or roses
in his hands but when he smiled
at me i could understand

if you're free you'll never see the walls
if your head is clear you'll never freefall
if you're right you never fear the wrong
if your head is high you never fear at all

there was a daughter of a man
who took his life too young
she swore she'd never do the same
and did just what he'd done
and a boy whose gone insane
heard voices in his head
no one knows what they say
now his mothers dead

if you're free you'll never see the walls
if your head is clear you'll never freefall
if you're right you never fear the wrong
if your head is high you never fear at all

there was a man who had a face
it looked alot like me
i saw him in the mirror and

i fought him in the street
then when he turned away

i shot him in the head
then i came to realize

i had killed myself

if you're free you'll never see the walls
if your head is clear you'll never freefall
if you're right you never fear the wrong
if your head is high you never fear

003

2009-07-13T12:11:00.000-07:00

Al fin me decidí a escribir mi autobiografía. Me tardé toda la semana haciendolo, ya que no puse una sola palabra escrita, fueron puros dibujos. Al finalizar, me pregunto si los dibujos explican mi vida, o es mi vida la que explicó aquellos dibujos cuando aún no estaban hechos.

002

2009-07-02T21:48:00.000-07:00

Cuando mates a alguien, asegurate de matar también a quien lo ama. Cuando mates a quien ama quien te ama, asegurate de matarlo también a él.

Ecos distantes

2009-07-02T09:46:00.000-07:00

¿Nunca te has sentido perdido, cuando estas solo en tu cuarto? ¿Nunca has deseado que tu closet sea de repente un mágico portal que te lleve a otro mundo donde nadie te conozca, ni conozcas a nadie? (¿De que diablos fumaba C.S. Lewis?). Bueno, si estas leyendo esto, es por que de alguna manera, ya estas del otro lado del armario, solo que has crecido entrando y saliendo y no puedes apreciar siquiera el momento de entrar en el umbral que te conduce a un universo incluso más humano que la misma realidad. Los personajes que en él habitan, bueno, no son precisamente animales que hablan, pero son fascinantes.

El internet es un bosque de arboles de luz fantastico donde Piegrande, Naruto, Megan Fox y Edwin Hubble sostienen charlas amenas sobre el restaurante que mejor prepara lasagna en el mundo. Si de verdad las almas se separasen de nuestros cuerpos cuando morimos, y nos vamos a algun lado, estoy seguro de que ese "más alla" debe ser muy parecido al internet. En el internet hay tantos cuentos famosos y otros no tanto, pero me encanta pescarlos, blosgpot es una buena red para hacerlo. Y leo los cuentos para mi mismo por que de no ser así, ninguno tendría sentido. Soy egoista, mucho.

Entonces de repente busco cuentos, como un cazador suelto en un pantano lleno de patos, aparentemente por la misma razón irreal que un borracho se pone en una esquina a tomar incansablemente de su botella, a riesgo de despertar a su realidad completamente inmaterial y miserable. Para que alguien le tienda una mano al pasar, una ayuda importante, fuera de un insulto o de una moneda que se junta con otras monedas para alimentarlo de mas alcohol. No quiero alimentarme de más tristeza, quiero ayuda. Y la encuentro en un cuento (¿les he dicho que me gustan mucho los cuentos cortos y significativos?, tal vez me hayan escuchado decir que uno de mis cuentos favoritos es "El emigrante" de Luis Felipe Lomelí, que dice tanto a pesar de que solo son cuatro palabras).

Hay un cuento para cada estado de animo, para cada situación, para cada persona y para cada nombre. La vida misma pareciera ser un interminable cuento de tortugas que superan liebres,de dinosaurios que aún estan por ahí, de burros y flautas que no comprenden y temen su compatibilidad perfecta, de locos del orfanato del otro lado de la calle y de ovejas negras cuyo injusto sacrificio es justificado en pro de las blancas. Y también.... de ultimas cenas y emigrantes.

"Después de la cena"

Llegué a casa después del trabajo y mi esposa me recibió con una extraña frialdad. Me sirvió la cena y sólo cuando acabé de comer me dijo que debía irme esa misma noche. Intenté protestar, pero me dijo que ya no me amaba y que otro hombre vendría en una hora. Recogí rápidamente mis cosas, le di un beso de despedida y me fui. Cuando salí del ascensor otro hombre entraba con una maleta. Quise hablarle y darle algunas sugerencias, pero me abstuve porque juzgué que tenía todo el derecho a vivir el mismo infierno que yo viví.

De Alejandro Ramirez en Cuentos y Minicuentos. (de mis blogs favoritos).

El hombre de este cuento en mi realidad se fue del edificio, se fue del estado, se fue del país y se fue de su mundo. Y fue participe de otro brillante relato.

"El emigrante"

-¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!.

De Luis Felipe G. Lomelí.

Este hombre en ambos cuentos tiene nombre, que se pierde en los ecos distantes que se lleva la vida en las corrientes del viento, entre las montañas, entre las depresiones y los precipicios en los cuales los hombres se arrojan, para ser levantados por estos cuentos del mundo, y llevados también a traves del canto del eco que reconforta los corazones de los heridos y acaricia las almas de los muertos en vida. Y este viento al menos ya no forma parte de una tempestad. Después de tirarlo al precipicio, enfuriado por sentimientos amargos, lo veo irse libre, levantado por la comunidad de miles de voces en unísono.

Nos vemos luego, Yo, algún día, en algún lado.

001

2009-06-30T10:41:00.001-07:00

Lo cierto es que tu tampoco tienes posibilidad alguna de entender mi mundo.

El loco de la bolsa

2009-06-26T09:54:00.000-07:00

Conozco a un par de amigos a quienes les gusta mucho una escena en la película “Kill Bill Vol. 2”cuando Bill (David Carradine), le explica a Beatrix Kiddo (Uma Thurman), sobre Clark Kent siendo la verdadera identidad secreta de Superman, y siendo la imagen del muchacho una critica del superhombre hacia la raza humana. Esa escena es si duda memorable, una de las mejores que he visto. Me pregunto entonces, teniendo recuerdos diferentes pero sustancialmente parecidos, si mis amigos sintieron lo mismo en esa escena, que yo sentí en la famosa escena de la “bolsa” en “American Beauty”. Si, aquella en que el chico muy raro le explica a la chica rara (mi amor platónico Thora Birch) el porqué de su afición por filmar cosas o personas sin ningún motivo aparente (además de parecer un pervertido psicópata al hacerlo). El, le muestra un video de 15 minutos que se trata de una simple bolsa siendo arrastrada por el aire.

“Era uno de esos días en los que sientes que está a punto de nevar... y hay una cierta electricidad en el aire. Casi la puedes oír. ¿Entiendes? Y esa bolsa esta simplemente... bailando... conmigo... como un niño rogándote que juegues con él. Durante quince minutos. Ese fue el día en que me dí cuenta de que... había una vida entera detrás de las cosas... y una fuerza increíblemente benévola... que quería decirme que no hay razón para tener miedo... nunca. Ya sé que el video no captó todo eso. Pero me ayuda a recordar. Necesito recordar. A veces hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto; y que mi corazón se está derrumbando."

[It was one of those days when it's a minute away from snowing and there's this electricity in the air, you can almost hear it. And this bag was, like, dancing with me. Like a little kid begging me to play with it. For fifteen minutes. And that's the day I knew there was this entire life behind things, and... this incredibly benevolent force, that wanted me to know there was no reason to be afraid, ever. Video's a poor excuse, I know. But it helps me remember... and I need to remember... Sometimes there's so much beauty in the world I feel like I can't take it, like my heart's going to cave in.]

Y esa es toda la escena. Muy simple en realidad, y muchos de los que la vieran opinarian que no tiene nada de sentido o coherencia. Tal vez otros opinen que el tipo es un emo (y la verdad lo es, teniendo la palabra en un buen sentido), o que era raro y potencialmente un demente. A mí se me hizo tan extraño cuando la vi por primera vez en 1999 (Yo estaba alrededor de los 12 años), no la entendí, pues ahora que lo pienso me faltaba vivir muchas cosas para poder hacerlo. Y entonces, las viví, todas ellas, cada día, cada año, cada amistad y cada amor, cada paso para entender cómo es la vida que suelo despreciar y odiar hasta el día de hoy. Cómo es que realmente alguien puede pensar que tiene algo de bello vivir sufriendo y partirse la madre solamente para sufrir mas todavía.

Y entonces todo resulta ser realmente hermoso. No es realmente una respuesta coherente pero se me hace la más aceptable. Pensar de esa manera me define a un grado abismal del cual, recordando a nuestro amigo Nietzsche, solamente obtendrás una respuesta si te le quedas mirando fijamente. Todo es tan bello, y soy tan cobarde para voltear la mirada a otro lado y desear morir, cuando la mitad del mundo que desea vivir, muere. Soy culpable de cometer el mismo pecado de los emos, semejante a cuando tu madre te recuerda a los pobrecitos niños de Africa que mueren por no tener el resto de comida en tu plato que ya no quieres comer. Pero aún camino en este mundo.

La vida puede estar llena de cualquier tipo de satisfacciones, y aún así es imposible escapar del sufrimiento. Dicen que el dinero no te puede comprar el amor ni la felicidad. Eso no es cierto, en estos dias si se puede. O que alguien me diga si Paul Allen o Mark Zuckerberg tienen algo que envidiarle a Don pescador que vive en su lancha, con la camisa abierta liberando su redonda panza y abrazando una caguama. Lo que no te dicen es que lo que el dinero no te puede comprar son guardaespaldas contra el destino. El destino es un cabrón, es más malo que cualquier narcotraficante o terrorista, mas insoportable que una manifestación de apoyo a López Obrador y más asfixiante que cualquier programa de comedia de Televisa. Nadie puede pararlo, no hay manera de cambiarlo, se burla de la sangre de las rodillas de la gente que reza, y se ríe aún más de aquellos pobres idiotas que piensan que pueden controlarlo o predecirlo. Es el verdadero rostro del "coco" que habita bajo nuestras camas de pequeños, mientras dormimos, nos hace crecer, y cuando nos damos cuenta, estamos en la vida real, bajo su hechizo, en una pesadilla del cuál ya jamás vamos a poder despertar, y en la cual al final acabaremos muertos. Nadie nos puede proteger de él, no hay dinero en el mundo que pueda pagar esa protección.

Entonces llega alguien, mientras estas sumido en una tormenta de pensamientos negativos de proporciones epicas, y te dice que la vida es hermosa. Y lo crees, ciegamente. Que misterio tan silencioso. Y de verdad lo crees, a tal punto de que la vida realmente se torna hermosa a tu alrededor, y todos aquellos recuerdos que tienes, sean cuales sean, te conmueven y la tristeza se aleja. Te llenas tanto de eso, y al día siguiente ya no te queda nada, es la droga más dulce. Y entonces lo entiendes. Lo entiendes por una simple bolsa, o por un comentario sin contexto ni fundamentos, o por cualquier cosa pequeña y estupida.

No es que nos demos cuenta de que la vida es bella. Es que con frecuencia nos olvidamos de que lo es.

Bajo las estrellas

2009-06-24T08:29:00.000-07:00

Una historia más sobre estrellas, una historia más sobre amores. Una historia más de secretos, y una historia más de cielos ocultos donde brilla el espiritu.

Y en el cielo más oscuro brilla la estrella del sur, solitaria y paciente, portando una luz agresiva que mantiene distante incluso a la misma Luna, solo aquellos deseos humanos, convertidos en estelas fugaces se atreven a pasar rapidamente para admirar su belleza, escapando de su retribución para resignarse a no verla más. Su color tintineante es indefinido e inconstante, no tiene palabras para el color de su amor, es un color mudo que dice tantas cosas del mundo y del hombre, incluso aquellas que se han perdido en el olvido.

En el techo de una casa se sienta un jóven a mirarla, escapando del sueño reglamentario por las noches que demandan las actividades del día. No es difícil encontrarla, pues aunque las luces de la ciudad privan a sus ojos de las luces del cielo nocturno, es un sentimiento sin nombre el que llama a su mirada y esta recuerda el camino, y ambos se encuentran. Y se aman. A una distancia definida en siglos luz que sobrepasan el tiempo que se le permite vivir a una persona, y presenciandola tan cerca de su alma, el hombre extiende su mano pretendiendo tocarla, y una atmósfera invisible le devuelve el gesto táctil con un beso fabricado a base de fotones y de cariño. Ante el gesto que retoma el deseo de ser inmortal, las demás estrellas desaparecen y la luna muere, mientras el tiempo define un lapso infinito dentro de minutos sin identidad y un corazón sin amor se llena por completo a medianoche.

Amando, la estrella se olvida del firmamento, y el hombre se olvida de la ciudad. Y la eternidad se olvida de ambos.

La realidad, herida y traicionada, se encarga de interponer una tormenta en el cielo que separa la imagen de los amantes, pero tan solo logra ocultar los emociones y las nubes maliciosas cargadas de lluvia y rayos groseros esconden ambas verdades que son una sola. El jovén baja de su lugar en las altitudes del sueño de quienes duermen, añorando la galaxia. Aunque ya no se ven mas, no es necesaria una despedida, ni en la vida ni en la muerte, pues han vencido al tiempo, al espacio y a la oscuridad del vacío. Cierra los ojos.

Y en el día ambos duermen tranquilos.

Poe el cuervo y la muerte del iPod

2009-06-18T07:52:00.000-07:00

Miren estas dos tiras comicas:

Me he sentido identificado con Poe el cuervo, un personaje de las tiras comicas del "Caballo Negro" que publica Jorge Cavazos en su página: Caballo Negro (valga la redundancia). Son tiras cortas con muñecos no tan elaborados pero cuyo contenido es muy divertido, aunque no sea totalmente del agrado de todos, por que varía desde una relativa inocencia hasta un humor depravado seriamente cuestionable. También posee algunas referencias a peliculas y criticas sociales en algunas de sus tiras (aunque la mayoría de ellas se traten del asesinato a sangre fría de todo pudor sexual).

Nuevas referencias externas me denotan que el pinguino Newman, primo de Poe, podría identificar a mi primo Victor o a Alejandro, quienes siempre tratan de calmarme cuando estoy a punto de matar a alguien, o de hacer algo de lo que seguramente me arrepentiré después.

Recuerdo haberme sentido así cuando mi ipod empezó a morir. 1500 canciones sin respaldo. Aunque no me lamento por las de RBD, algunas de Reggaeton, Pimpinela y Fangoria con las que mi aparatito estaba infectado (¿Y me atrevo a preguntarme por que murió mi ipod?).

Lo extrañaré.

Festividades Obligadas

2009-06-16T10:56:00.000-07:00

Inicia la segunda semana nacional 2009 de Vacunación en Campeche. El lugar escogido para ignaurarla (es decir, que el secretario de salud vaya a echarle un rollo a la gente y a que los niños bailen en su honor como una tribu que recibe a un enviado de algun dios maya de la salud) es un kinder de San Román pequeñisimo, del cuál me doy cuenta de su existencia a pesar de años de pasar en el coche junto a él, pensando siempre que eran ruinas de una escuela abandonada.

Estoy parado junto a mis compañeros un poco atrás de donde el secretario les dirige la palabra a sus oyentes, todos nosotros vestidos de blanco, como haciendo una valla para que las cámaras no puedan ver el estado tan humilde en el que estan los saloncitos donde los niños toman clase. Los azulejos del suelo de los pasillos revelan unos elefantitos cuadrados con ojos rojos diabólicos y unos deformes patos, que al mirarlos me traen recuerdos de haber estudiado en un kinder parecido. Los recuerdos siguen y siguen, y tengo la idea de que en el jardín de niños fui relativamente feliz y alegre, y entonces, recuerdo mi primer día en la Guadalupe Victoria, en el que entré calmado, de la mano con mi madre. He visto a muchos niños entrar llorando a esa escuela, arrastrados por sus progenitores. Me parece que así como dicen que los perros pueden sentir las cosas que no se ven, los niños pueden saber que les esta llevando la chingada a pesar de que sus padres piensen que les estan haciendo un gran bien. Excepto yo, claro, que siempre he sido medio imbécil para esas cosas, incluso mi padre me dijo una vez que pareciese que no tuviera "Instinto de Supervivencia" por andarme meciendo a toda potencia en la hamaca a pesar de que más de tres veces he roto los ganchos y me he pegado ranazos que de milagro no me han dejado paralítico. De repente una voz amiga me despierta de mi inconsciente viaje:

-¿Puedes aguantar mucho tiempo parado? A mí ya me duelen las rodillas.- Me pregunta una compañera de Vacunología.

-Horas- respondo, ante su morisqueta típica campechana, abriendo los ojos en desigualdad y poniendo la boca en circulo, cara que significa "ah pues mira, que chingón eres".

-¿Servicio militar?- Pregunta ella, ignorando que en el sorteo fui "agraciado" con una pelota negra que me libraba de ser castigado cada sábado por haber nacido y ser un parásito de la sociedad, un saco de estiércol y demás denotativos militares. Pero ella también ignoraba que en aquellos campos de concentración en los que estudié, nos hacían pararnos una hora en el sol de mediodía cada vez que a las monjas se les antojase castigarnos por que fuimos frutos nacidos de relaciones carnales y no de un "angel" que bajó del cielo y le dió "un mensaje de Dios" a nuestras madres (nuestros padres tampoco son tan retrasados mentales como para tragarse eso, así que si Jesus quiere volver a nacer en estos nuevos dias, tendrá que ingeniarselas para hacer una nueva entrada, o tendrá padres divorciados...). Cuando las monjas estaban de mal humor, significaba que estaríamos parados unas dos horas más, para rezar el Rosario, el Credo, el Angelus, y una docena adicional de armas de tortura que poseían las portadoras del amor de Dios.

No puedo evitarlo.

-Colegio Católico.- Respondo, y me siento orgulloso.

El rey del Hombre

2009-06-08T06:13:00.000-07:00

Érase una vez un gran castillo, al norte de las pesadillas, al sur de los sueños, al este de los deseos y al oeste de los recuerdos, en el cuál se llevaba a cabo un juicio. La reina se había fugado con un príncipe extranjero. Hubo gran conmoción durante todos los días en los que se llevó a cabo el juicio. Los súbditos jamás confiaron en la reina que su gobernante había escogido, incluso conocían chismes de ella que maliciosamente hacían llegar a oídos del rey. Nada tan grave como cuándo fue descubierta escapando con un hombre de un país vecino.

El juicio fue muy simple. Los delitos fueron haber matado dragones en peligro de extinción y protegidos por organizaciones como PETA y Greenpeace, haber acabado de una manera racista con un par de caballeros negros que no temían decir las verdades de la reina, aunque pareciese que ofendían su honor de dama, declarar una incosteable guerra contra el país vecino a donde se había fugado aquella mujer, costando la vida de la mayor parte del ejército, entre hambrunas, batallas y enfermedades. También era culpable de abusar de su poder como gobernante y aumentar los impuestos a sus súbditos, para satisfacer caprichos misteriosos, causando un descontento general, y para finalizar, despidió y mandó a ejecutar al consejo de sabios ancianos para poner en su lugar a la medio hermana de la reina, quién cubría sus pasos.

Los súbditos, lectores todos de Macquiavelo, entendían que el fin justificaba los medios, sin embargo, éste no era en nada parecido al fin que el rey esperaba. El veredicto y la sentencia fueron unánimes. La cabeza del rey Amor cayó esa misma tarde en la canasta de la guillotina. Nombraron rey al hijo, quién tenía las ávidas cualidades de la madre y la venenosa nobleza de su padre, la cuál hacía que el infante se sintiera sucio por dentro y se odiase en silencio. El rey estaba muerto pero el reino permanece.

Instantes después de renunciar de su cargo de máxima autoridad militar después del rey, tomaba su salida por las puertas principales del reino Sandalphon el caballero de la armadura carmesí, montando un corcél de acero y maldiciendo al cielo, a los mares y a la tierra. El destino, quien conocía de su existencia pero jamás de sus caminos, le preguntó "Qué pasa, por que abandonas?". El personaje sin emociones respondió: "Yo crié y cuidé a ese niño cuando nació, lo eduqué cuando fue joven, acepté cuando quiso cambiarse el nombre que yo le puse, lo admiré cuando fue mi compañero de armas, y lo seguí ciegamente cuando fue mi rey. El rey del Hombre. Ahora que muere, no queda nada detrás, llevo el reino conmigo".

"¿Y que harás ahora?" Preguntó su entrevistador amorfo, interesado en conocer los pasos de aquél único ser que es incapaz de controlar. "¡Bah! ¿Yo que sé? La misma pregunta me hiciste cuando dejé de ser vampiro, supongo que ahora estoy cansado de ser caballero y seguir a un rey. Ahora seré vaquero".

Y el destinó se rió de él.

Efecto Mariposa

2009-06-05T10:15:00.000-07:00

El otro día un tsunami devastó una gran parte de la zona costera en India y murieron diez mil personas.

Ayer, como medida preventiva, los norteamericanos iniciaron un proyecto para construir una red gigantesca por donde emigran las mariposas monarcas, en la frontera de Mexico-EUA para evitar la intrusión de estas potenciales terroristas.

Hoy a las nueve de la mañana, el gobierno de los Estados Unidos Mexicanos ha decretado oficial la destrucción de la población de dichas mariposas y de los lugares donde anidan. Hay que combatir el terrorismo con determinación de exterminio.

Los presidentes de ambos paises tomarán un café mañana por la mañana y se elogiarán por el increíble bien que le han causado a la humanidad.

El Corazón y la Araña

2009-06-02T10:45:00.000-07:00

Mientras dormía tuve pesadillas. Entonces mi corazón, perturbado y cansado, abrió una compuerta situada en mi pecho, se desprendió de todas sus arterias, dejó un papel que decía "Salí a sentir, regreso al rato", tomó su abrigo y su sombrero y salió caminando, dejando al cuerpo muerto por unos momentos. Quiso ser libre un rato.

Salió entonces, a sentir la caricia del aire a la calle donde el poste de luz falla seguido y la calle esta en un constante amanecer y anochecer, tanto que insectos y borrachos pierden la noción del tiempo en ella. Se sentó en la acera y sintió, no pensó nada por que ese no es su trabajo. Sintió el frío de la noche y el silencio de los grillos, intentó suspirar pero aquello tampoco estaba entre sus facultades.

Fue entonces, cuando el poste dio luz momentanea, que apareció una araña peluda de aquellas que protagonizan películas de terror de bajo presupuesto acercandose sigilosamente hacia el corazón. Sintió terror, estaba indefenso y expuesto al ataque de la araña. El feo animal se acercaba paso por paso sin apresurarse, a pesar de que el corazón ya lo había visualizado, cómo si sintiera placer observando el terror de sus victimas, y por supuesto que el organo vital era un jugoso platillo para una húmeda noche a principios de Junio, cuando las primeras lluvias caen y millares de insectos molestosos florecen.

El poste se apagó y reinó la oscuridad de nuevo en ese tramo de la calle. El corazón sintió que de haber tenido culo, se hubiera cagado ahí mismo, también quiso rezar pero ya no sabía como hacerlo, de tantos regaños y prohibiciones propinadas por su jefe el cerebro. Quiso correr pero ya era demasiado tarde, conocería su destino cara a cara, y el resto del cuerpo moriría por su culpa, que desastre. Se resignó a morir.

Cuando el poste se prendió de nuevo, la araña estaba junto a él, devorando a una pequeña cucaracha que había estado cerca del corazón y que éste no había visto. Parecía que el insecto ni siquiera había notado la presencia de mi órgano vital. -Pensé que me comerías a mí- Le dijo a la terrorifica presencia que disfrutaba de su cena, pero ésta se limitó a mirarlo de reojo, y marcharse caminando, mientras le dijo: -No, tú ya tienes el veneno de otro tipo de araña en tu sangre- Y cuando el foco volvió a fallar, desapareció en la oscuridad de la noche.

El corazón regresó de nuevo a sus obligaciones diarias, y retiró el letrero. Cuando el cerebro, ya más tranquilo, le preguntó donde había estado y por que su ritmo estaba tan extraño, solamente respondió - Pareciera que no fui a ningún lado.

A veces

2009-05-30T18:10:00.000-07:00

A veces me gusta sentarme en mi hamaca. Impulsarme suavemente con los pies y sentir que por un instante puedo volar. Volar como un ave, quieta en un solo sitio, con el viento inerte bajo sus alas sin avanzar un sólo centímetro. Me gusta desafiar a los hamaqueros resistentes que tienen "destino" por nombre. Si llegaran a romperse mi espina dorsal podría peligrar, o al menos, me daría un madrazo de los buenos. Se irían y serían reemplazados por otros más prometedores, como ya ha pasado y sin embargo estos ultimos han ofrecido una buena batalla. Son las puntas de mis alas.

A veces me gusta sentir que vuelo lejos, a través de mi ventana, hacia las nubes. Puedo sentir cómo las nubes me dan la bienvenida como una mas de ellas. Quiero armar una fiesta con ellas y aterrorizar naciones enteras con un huracán con vientos poderosos y firmes, todos juntos sin soltar una sola gota de agua. La lluvia no es más que una triste despedida al cielo, como un amigo que se despide temprano de una festividad por la obligación del trabajo al día siguiente. No me gusta la lluvia, refleja tanto lo que siento por mí mismo, que llego a odiar su incesante levedad, su rutinario existir y cada gota de ella que ha perdido para los hombres el inmenso valor que otrora poseyera. Odio la lluvia, y ella la amaba.

A veces me acompañan musicas que toman forma de seres que soy y que no soy. Recuerdos que no fueron y deseos que no serán. A veces bailo con figuras sin forma, me pierdo en la inmensidad de mi cuarto y descubro nuevos sueños perdidos en el alba, que ya estaban ahí, esperando a que la luz de mi entendimiento los saque de las sombras. Sin embargo no hay realidad alguna en la que conciba felicidad, sino decepción. Persigo siempre a los conejos blancos que nunca van a la tierra de las maravillas.

A veces pongo ambas plantas de los pies en el suelo. Soy de nuevo Carlos Espadas, y lloro. Lloro como lloran las mujeres que aman a hombres que huelen a otras mujeres. A veces quisiera que Carlos Espadas me amara como yo lo amo. Como alguna vez me amó.

A veces me gusta mirar a través de mis ventanas. Perder mi vista en el firmamento que opaca mi existencia. Abandonarlo todo, abandonarme a mí. Irme en las alas mecánicas de mi hamaca viajando por el infinito en caminos de azul y blanco.

Y jamás volver.

Oh Vivica, te deseo bien, de verdad.... de verdad

2009-05-22T19:19:00.000-07:00

Aqui les va la traducción de esta canción........

Jack Off Jill - Vivica

Oh Vivica te deseo bien

Te veo arder en el infierno humano
Ni los calmantes ni los viejos tatuajes
Te salvaran ahora

El nunca va a cambiar, el es muy vago
El jamas te dirá que eres hermosa
Oh Vivica, te deseo bien, de verdad
De verdad...

La manzana cae lejos del arbol
Ella esta podrida y tan hermosa
Me gustaria conservarla conmigo
Y decirle que es hermosa
Ella toma calmantes para dormir
Y soñar que es invisible
Sueños tormentosos, se mantiene despierta
Recuerda cuando ella era capaz

Oh Vivica Ite deseo bien
Te veo sentarte, te veo pelear
Ni tu espina torcida ni tu trapo roto
Te salvaran ahora

El nunca cambiará, no es tan valiente
El nunca te dirá que eres hermosa
Oh Vivica te deseo bien, de verdad
de verdad...

La manzana cae lejos del arbol
Ella esta podrida y tan hermosa
Me gustaria conservarla conmigo
Y decirle que es hermosa
Ella toma calmantes para dormir
Y soñar que es invisible
Sueños tormentosos, se mantiene despierta
Recuerda cuando ella era capaz

te deseo bien

te deseo bien

te deseo bien

Oh Vivica te deseo bien
Me sentare aqui, jamas hablare
Ni una suave cicatriz, ni un giro del destino
Te salvaran ahora

El nunca cambiara, el no esta ahi
El nunca dira que eres hermosa
Oh Vivica te deseo bien, de verdad
de verdad....

La manzana cae lejos del arbol
Ella esta podrida y tan hermosa
Me gustaria conservarla conmigo
Y decirle que es hermosa
Ella toma calmantes para dormir
Y soñar que es invisible
Sueños tormentosos, se mantiene despierta
Recuerda cuando ella era capaz

Ella esta vacia y tan hermosa
La conservare conmigo

Ella esta vacia y tan hermosa
La conservare conmigo

Ella esta vacia y tan hermosa
La conservare conmigo

Ella esta vacia y tan hermosa
La conservare conmigo

Moverse y Cantar

2009-05-22T10:38:00.001-07:00

Cuando escucho música, el vacío no tiene cabida en mí. El ruido de otras voces calla el silencioso canto de mi eterna tristeza.

Normalmente cuando escucho música, no puedo estar quieto, es de verdad imposible para mí quedarme en un solo lugar sin hacer nada si tengo los auriculares en mis oidos. Lo saben quienes me han sorprendido en mi cuarto, meciendome en la hamaca a todo lo que da mientras destrozo mis tímpanos con un poco de Rob Zombie o de Monster Magnet, o que me han visto simplemente ir caminando por ahí con la mirada perdida en el pavimento, vigilando mis pasos, y la música tan alta que la puedes escuchar claramente si caminas a mi lado (Si alguién va caminando conmigo obviamente no escucho musica, no soy tan irrespetuoso). O bien, pueden notarlo aquellos desafortunados olvidados de la mano de Dios que se atreven a subirse a mi carro y acompañarme en mis viajes cuando tengo puesto un CD de música algo pesada (suertudos si les toca el de Oasis).

Que curioso, ¿verdad? Me llama mucho la atención darme cuenta de este comportamiento mío y tratar de asociarlo con algo que no sea un "porque estoy mal de la cabeza". Quisiera saber por que siento una desesperación terrible cuando oigo música y estoy parado o sentado en algún lugar, siento que me asfixio, o que me persiguen, siento la necesidad en mis pies o en mis dedos de moverme de una maldita vez y hacer algo, lo que sea. Cuando estaba en la secundaria y me mandaban a la sala a "estudiar", me ponía a escuchar musica, pero cuando lo hacía, caminaba alrededor de la mesa del comedor en círculos, una y otra vez, y así se me iba la tarde, si alguien se hubiera asomado por la ventana de la cocina aquellos dias, hubiera pensado que había un poseído o un enfermo mental en la casa, que escondían bajo llave y seguro sería un peligro social en potencia. También debo ser la única persona en el mundo que no puede escuchar música y chatear a la vez, mas bien, hacer ninguna otra actividad en la computadora. Una vez que empiezo a escuchar lo primero que me suene que tenga buen ritmo (Y por lo que más amen, que no sea reggaeton), me trepo a mi hamaca y empiezo a mecerme, con la mirada fija en mi ventana, sin hacerle caso a nada mas, ni a la televisión que prendo sin ningún sentido (perdoname Alejandra), mas que para escuchar el ruido de cualquier programa en cualquier canal, ni a los amigos que estan en el messenger sangrandose los dedos contra las teclas con el afán de que les conteste (razón número 24 de "Por qué Carlos Espadas jamás responde en el messenger").

El silencio para mi representa la muerte, supongo que no tan drástico como se lo imaginan al leerlo, pero es simplemente un estado de inactividad, si no hay ruido cerca, no tengo ningún ánimo de moverme. Es como si necesitara de las vibraciones en el aire que me rodea, para que mi cuerpo entendiese que es hora de activarse, y de no ser así, la idea de una existencia física es merecedora de una divertida burla.

Tal vez sea como escuché alguna vez: Buscamos la música del exterior para no escuchar el ruido que tenemos dentro nuestro.

Lunas

2009-05-14T10:28:00.000-07:00

Las mujeres eligen el absoluto sufrimiento, el de ellas y el de ellos, aún cuando hubiese otros diez mil caminos. Ese es su eterno destino, fraguado en los días en los que el tiempo aún no existía y los días no tenian nombre. Entonces el Ente creador sentenció a los hombres a transformarse a la vista de las mujeres, como licántropos danzantes bajo dos brillantes lunas. Nos transformamos en bestias, deformaciones de la verdad, instrumentos de venganza y transporte de sufrimiento. Nos convertimos en aquello que la luna realmente desea. La mujer huye, pero conserva la manzana en sus manos.

Niégamelo, Eva.

Día de las Madres.

2009-05-10T17:21:00.000-07:00

Hoy nos fuimos a Mérida. Mi madre despertó hoy por la mañana y apenas pisó el frío suelo de su cuarto, se dio cuenta de que hoy 10 de Mayo le tocaba apreciar cómo le demostrabamos que para nosotros es más importante ella que la Reina Elizabeth para los ingleses. Así que nos levantamos brincando de nuestros lechos como soldados alertados de un ataque sorpresa por la noche, nos bañamos con agua a la cual ni le sentimos la temperatura por seguir soñando cualquier cosa que estuviesemos soñando, y dejando atrás mi sentido de particularidad acorde a mi extraña belleza (o desfachatez), me puse ropa decente, mis zapatos de vestir y me peiné (así es, como usted lo leyó: me peiné). Todo por complacer a mamá.

Hoy fue la primera vez que entré a un Home Depot, lugar al cual solía aborrecer desde las entrañas, y al pasar entre el pasillo donde estaban las hachas y los mazos (el pasillo 13:"tome una en caso de invasión de Zombies"), pensé "Hey, no recuerdo esta parte de la Gran Plaza", y obviamente no estaba en ella, de hecho, me dí cuenta de que estaba bien aturdido por los pequeños sueños entrecortados que tuve en el viaje de Campeche a Mérida, y el horrible dolor de cuello causado por tratar de dormir sentado en la parte trasera de la Pilot ("la próxima vez, traeré una almohada"- pienso siempre, pero nunca lo hago de todas maneras). Esta vez no alzé al cielo ninguna protesta, y digo al cielo por que de todas maneras jamás me hacen caso y tengo que aburrirme a morir al menos una hora entre tonterías para ridiculizar el jardín y chucherías para ponerle al baño y que te dé más gusto ir a hacer tus necesidades ahí. Mamá estaba emocionada, como se me hace normal ver a una mamá en Home Depot, añadiendo ideas para decorar la casa y rechazando los pobres intentos de mi papá de querer tener buen gusto para las cosas hogareñas, como un par de simples jaboneras que por sentencia de mi madre nunca llegaron a la caja.

Después de un rato de martirio silenciado, nos dirigímos a la Gran Plaza. En ella no vi nada nuevo, y aún así paseaba a pasos rápidos como la mayoría de los campechanos, queriendo no envidiar las plazas yucatecas (sobre todo si eres hombre y estas ahí a eso de las 12:00 AM- 2:00 PM, hora en que las yucas feas se meten a sus casas y las bonitas salen a las plazas predispuestas a desatar lujurias desenfrenadas en pobres diablos como yo... y seguramente también las mujeres le echan un ojo a los yucatecos por ahí), pero muy por dentro deseando que hubiera un buen centro así en nuestra ciudad (ya saben, por eso del shopping...). En fin, me perdí de mi familia en la Gran Plaza así que fui al Rendezvous conocido de la Gran Plaza: Mixup, y ahí fui encontrado maldiciendo al nuevo disco "Metamorphosis" de Papa Roach. Al final no quise regalarle ni un disco ni aretes ni nada que hubiera en esa plaza a mi madre. Los gustos de mamá son algo simples, sin embargo, es algo difícil saber que a ella le gustan muchísimo las enfermeras de porcelana que colecciona, no puedo saber en que grado le apasionan por que no tiene muchas realmente, pero al menos sé que le gustan.

Para cuando llegamos a nuestra tercera y última parada habitual de los viajes a Mérida: Liverpool, supuse que ahí habría lo que apenas había resuelto obtener, la enfermera de porcelana de mi madre. Cuando la encontré me vi imposibilitado por mis aparentemente miserables mil pesos que había guardado de mi quincena para comprarla, así que tuve que pedirle los otros mil seiscientos pesos a mi papá, quién nos aconsejaba que le compraramos algo útil a mi madre, pero que no puso ninguna objeción para comprar la enfermera. Yo estaba feliz y tenía ansias de ver a mi jefa emocionada por mi regalo. Rapidamente sin que ella pudiera ver el regalo, fui a esconderlo a la camioneta para tener a la sorpresa de mi lado. Mi hermanito por su lado, quiso seguir el consejo de papá y le compró algo útil a su progenitora: Un juego de cuchillos para cortar pastel.

Luego de la peor atención de nuestras vidas en el restaurante de Liverpool (No digo que el restaurante sea malo, pero le pasó lo mismo que le pasa a los restaurantes buenos en dias festivos: El servicio misteriosamente se vuelve una auténtica mierda.), partimos a casa. Mi madre abrió el regalo de mi hermanito y le agradeció el gesto amablemente, yo no sabía cuál era su obsequio, y cuando lo ví supe que mi hermanito se vería algo opacado por mi culpa, y mi profecía no esperó para cumplirse. Mi madre no quiso abrir al principio la envoltura, por que se veía bonita, entonces abrió un pedacito de un lado, cuidando la envoltura. Fue entonces cuando exclamó -¡Una enfermera!- Y despedazó el papel que había pretendido proteger del desgarre. Un éxito, el regalo que había escogido para mi madre no se comparaba con el Rolex que el presumido de mi padre le regaló, pero le había gustado mucho. Todo el viaje de regreso temí que Jorge me apredreara en la cabeza, por que al menos la mirada de decepción de Caín sobre su ofrenda de trigo ya la tenía en su carita.

Cuando llegamos a Campeche, el día de la madre había muerto para nosotros. No queriamos "querer" a mamá más de lo acostumbrado sólo por que fuera el "día de la madre", nosotros la queremos mucho todos los dias. No lo demostramos seguido, ella esta presente siempre en nuestras vidas y nos hemos acostumbrado tanto que pareciera que no la valoramos como debieramos. Sin embargo, bastaba con que ella saliera de viaje a la ciudad de México para que la extrañaramos en seguida, recuerdo un día en especial en el que se fue y no dejó comida; mi padre se dio la heroica tarea de cocinar para nosotros unos huevos revueltos. Jamás en mi vida extrañe tanto a mi madre como cuando probé aquel platillo. Para mí el día de la madre es el 2 de Abril, el día en que yo, su primer hijo, nací. Ese día fue el primero en que mi madre fue madre, aquél día en que nací y mi madre tuvo en sus brazos despues de nueve meses de esperarme, aquel día en el que empecé a gozar del amor de una madre que desgraciadamente algunas personas no pueden decir que disfrutaron. Me gusta recordar dias en los que para mi vida ha sido importante su presencia, pero es dificil recordar esos en los que no lo fue. Y se me hace todavía más difícil pensar en esos dias lejanos pero seguros a venir en los que probablemente ella ya no esté. A una madre no se le debe el nacimiento, se le debe la vida, y con la vida propia se paga la deuda que jamás cobra.

Espero que como yo lo hice en un extraño modo, ustedes hayan disfrutado del día de las madres y les hayan celebrado su día como se debe. Y a mis amigas y primas que ya tienen familias, también con cariño les envió mis felicitaciones.

¿Qué no entiendes?

2009-05-07T08:13:00.000-07:00

Parado frente al espejo del cuarto de Jorge, mi hermanito, meto y saco la panza, modelando de alguna manera como es que quiero que mi cuerpo quede, cuando hacer ejercicio se vuelva un hábito, deje de estar sentado todo el día frente a un ordenador y beber cerveza me vuelva a saber amargo (con una de tres basta, supongo). Aguanto la respiracion, trato de acomodar mi panza no tan adentro para que no se me vean los huesos de las costillas, pero no tan afuera que parezca que tengo unos dos meses de embarazo.¿Vanidoso? Tal vez, pero como buen pensador y chiste de escritor que pretendo ser, tengo la impresionante habilidad de buscarle alguna extraña razón a las cosas y desviar aquella palabra de mi descripción personal. Es por no decepcionar al Gran Jefe, quienquiera que esté ahí arriba.

Debo confesar la verdad, nunca he sido cien por ciento ateo como muchas veces lo he presumido, a pesar de mi odio por los dogmas y tradiciones estupidas, y por las iglesias y templos, siempre hay algo ahí donde no puedo mirar, ni mucho menos decirte lo que veo por que no lo entiendo, es el borroso límite del cielo que nunca llega a ser claro, pero existe. Y ser mediocremente ateo y mediocremente religioso, es terriblemente aterrador. Trato de no creer en las religiones, pero la idea de que tiene que haber algo más allá de la vida me confunde muchisimo; no tengo la más mínima idea de cómo podría ser la vida despues de la muerte, si nos volveremos uno con una entidad magnánima, si nos volveremos energía inconsciente pero viva, si nos encontraremos en nubecitas vistiendo mantas blancas, o si volveremos a nacer en otro humano o en una planta según nuestras acciones de la vida pasada y de la evolución de nuestra alma (maldito seas, Pitágoras, maldito seas). Vivo en la confusión, se me escapa el tiempo en el no entender. Y por eso tengo momentos religiosos y momentos ateos. A veces siento que se me es permitido creer en lo que yo quiera como yo quiera.

Ahora, en uno de esos "momentos religiosos", imagino que un día me atropella uno de esos carritos de golf que rentan en el malecón por la excesiva cantidad de doscientos pesos la hora, y muero de "paro respiratorio" como acostumbra morir la gente que muere por causas desconocidas en Campeche. Y de repente, estoy ahí, parado frente a una entidad que mis ojos no pueden comprender pero cuyas intenciones y lenguajes llegan a mi de alguna manera. ¿Que me diría?. Seguramente entre el ensordecedor sonido de todas las voces que alguna vez han existido y existirán en la humanidad, como yo creo que debe sonar la voz de Dios si existiese, llegaría a mi entendimiento y me dejaría entender en mi propio dialecto algo así como: "Pedazo de cabrón, mira semejante huevón que me resultaste ser. Esta bien, no te hice muy bien a la hora de nacer pero ¡Maldita sea!¡Te di padres amorosos que se rompieron las espaldas para arreglar tus defectos, que te cuidaran y que te amaran!¿Tienes idea de lo cabrón que esta acomodar así a los nuevos nacidos hoy en día?¿Crees que me siento bien mandando a niñitos de buen corazón a matrimonios obligados por embarazos no deseados que no van a durar ni seis meses, o a nacer por motivo de una violación? !Algunos de ellos son asesinados incluso antes de que nazcan¡ ¿Tienes idea de lo pinche afortunado que fuiste?!Este trabajo afecta, hermano, afecta!. Ahora mirate, no, no te veas la cara por que quedaste bien chingado por el madrazo del carrito de golf, pero ve, tienes veintidós años y tu cuerpo no aprovecha ni la tercera parte del potencial que mi diseño de "Homo Sapiens v.1.4" puede alcanzar. No te pido que seas un Michael Phelps, pero observa bien a tu compatriota que es nadador Olimpico con sólo una pierna, y ahora, mírate tú. Tu que tienes dos piernas, algo flacas, pero tienes las dos, y tus dos brazos que parecen alas de tortillera, y ni que decir de tu cuerpo que de tener forma, diría que es lo mas parecido a una pera. Y te sientes como ahora, nervioso y con miedo, y triste de saber tus propias verdades. ¿Que no entiendes? eso que sientes ahora mismo es vergüenza. Y no sólo eso muchacho, también muchas otras cosas a las cuales no le estás sacando el jugo que se debe. No te culpo por ello, mucha gente del mundo no lo hace, no comprende lo que tiene, lo que se le ha dado a ellos que a nadie mas y a la vez a todos se les da. No solamente es la oportunidad de vivir, sino de hacer vivir a la vida misma y de llegar a aquellos límites en los cuales uno ya no tenga nada de que arrepentirse. Disfruta de la vida, por que diga lo que digan los libros, jamás vas a saber la verdad hasta que vuelvas por las buenas. Nos vemos, tengo que ir a hacer unos cuantos milagros, esa madre de la gripe porcina vaya que me ha dado trabajo estos dias, incluso tengo que delegar la chamba a María y a mi hijo Chucho. Que te vaya muy bien y por favor usa bien el equipo antes de que vengas a devolvermelo". Y despierto de mi viaje, en el cuarto de Jorge frente al espejo. Una conversación tan vacía pero tan significante con una imágen de un Dios incompletamente sabio que habita en mi cabeza. Parecido a mí, un dios creador fabricado por mi, como en el comienzo de todas las religiones, una invención a la cual culpo de mi propia existencia, por no saber realmente de donde viene la vida o por que existe, alguien o algo a lo que tengo que responderle, para responderme a mí mismo. Y el asunto sigue siendo inentendible. Vivimos y morimos bajo el mismo sol. Que hacemos entre el inicio y el fin, no depende totalmente de nosotros, pero es un crimen desaprovechar a cambiar las cosas que podemos. Quiero cambiar, quiero ser mejor.

Supongo que ese es el temor de Dios mas grande que puede haber. Como cuando tus padres te piden las boletas de la escuela, y mientes diciendoles que no las han entregado por que obviamente reprobaste matematicas debido a que te gusta mas parrandear que practicar. Cuando tu inventas esa excusa te parece de lo más creible en el mundo, cuando tu hermanito que es nueve años menor que tu tambien la aplica, te das cuenta de que tal vez tus padres ya conocen la historia. Ahora imaginen la migraña del Grandote cuando le pide cuentas a los que llegan a las puertas del cielo, y le dan las mismas excusas que le han dado miles de millones de personas, a lo largo de toda la historia de la humanidad...

Culpo de estos miedos a mi obligada educación religiosa en la Guadalupe Victoria, pero también agradezco haver estudiado allí. Por que en vez de acrecentar mi fé solamente acrecentaron el miedo humano por lo desconocido que tengo en mi, y me volvió lo que hoy en día soy: un irreverente blasfemo con un odio flameante hacia cualquier cosa que se haga llamar religión, salido con honores de la GV de las monjas mercenarias, digo, mercedarias. Por que todo mundo sabe que los ateos mas aguerridos de Campeche salen de esa escuela.....

Mi nueva religión: Gantz

2009-05-06T07:13:00.000-07:00

Muy bien, pues hoy por la mañana pensé que ya que estoy en esto de escribir en el blog más seguido y no dejarlo para esos "despueses" que se convierten en varios meses, sería un honor para mí escribirles acerca de algo con lo que ya traigo hasta la coronilla a varios de mis amigos. Trauma que comparto solo con un buen amigo, y que con mucho esfuerzo he logrado que otro par vean, sin tener la misma pasión que yo siento por tal enfermedad. Se trata de una serie de anime, o una "caricatura japonesa" de esas que estereotipicamente solo leen los chicos raros que se sientan en la esquina del salón (si ves que me siento cerca de las esquinas, no lo puedo evitar, es mi naturaleza, pero te juro con una sonrisa que no soy raro), una caricatura con dibujos bien hechos, y con una trama de aquellas que solo es posible que se le ocurran a un japones pervertido con serios problemas mentales. A Oku Hiroya (el creador del manga o "comic") debieron sacarlo de alguna especie de sanatorio mental parecido al asilo de Arkham, no hay otra explicación más lógica, el maldito asiático es un genio incomprendido de los que toman por locos sociópatas. En fin, sin mas torceduras y chorreadas mentales, les presento a mi serie favorita del momento: Gantz.

La historia empieza cuando a Kei Kurono, chico adolescente, y a su amigo Masaru Kato los hace papilla un tren, por querer ayudar a un vagabundo que se había caído en las vías de la estación. A pocas páginas de haber empezado la historia, Hiroya ya juega con nuestra capacidad de impresionarnos, dibujando las visceras, sangre y las cabezas separadas de nuestros héroes (los cuales no son propiamente "nuestros heroes", por que en este punto aún no han hecho gran cosa), ¿En alguna otra historia habían oído de algo semejante?. Tan pocas páginas, y ya se sabe que este manga es definitivamente especial.

Ahora, resulta que Kurono y Kato aparecen, justo en el momento de ser arrollados, en una habitación extraña con otras personas, con la peculiaridad de que en medio de la habitación existe una extraña esfera negra, y de que por motivos extraños, no se puede salir de la habitación y tampoco hay señal teléfonica, es un pequeño universo cuadrado del cual no pueden salir. Al platicar con la gente que encuentran ahí, se dan cuenta de que todos ellos aparentemente habían muerto antes de llegar a la habitación de la esfera. Poco tiempo despues de la llegada de Kurono y Kato, aparece una chica desnuda en la habitación, transportada por un láser que va "dibujando" a las personas dentro del cuarto, los demás inquilinos les hacen saber a los muchachos que ellos también llegaron así. La muchacha responde por el nombre de Kei Kishimoto, y aunque no se me hizo un personaje realmente reelevante, es el aditamento cursi del manga; la mujer que sólo sirve para añadirle una trama de triángulo amoroso entre los protagonistas.

Nadie sabe nada de lo que está pasando y todos comienzan a especular, hasta que la esfera les da una pronta pero vaga respuesta. "Sus vidas han terminado y su futuro depende enteramente de mi". Después de aquél sombrío epitafio grabado en la esféra, ésta se abre, revelando rifles, pistolas y armas extrañas, junto con maletines con los nombres de los integrantes, que contienen trajes especiales. En la esfera se dibuja un ser extraño, mientras se graban letras en lenguaje "1337" que les indican que deben acabar con tal objetivo en determinado tiempo.

Ahora, las personas son enviadas a una parte de la ciudad por el láser que los dibuja en medio de la calle donde son invisibles para la gente normal, como estar en un universo paralelo, pero afectando al universo real (si rompes un foco en ese universo paralelo, alguién verá en nuestro universo, un foco explotando sin razón aparente). Y se sumergen en una confusa cacería por el objetivo que les marca Gantz, la esfera negra que ahora controla sus destinos.

Al principio el manga es muy confuso. Hay que entender que el autor desea sumir al lector en aquella confusión por la que pasan los protagonistas de la serie, tan humanos y tan diferentes entre sí, compartiendo la dicha de una nueva vida, y del terror de volverla a perder. Conforme la historia va avanzando, las misiones van subiendo el nivel de dificultad, algunos personajes mueren, y la esfera recarga municiones con más gente que muere en el mundo real, y mientras esto pasa, los personajes se van hundiendo en una amarga desesperación que solamente los impulsa a jugar bajo las reglas de Gantz. ¿Cuál es el premio? La oportunidad de vivir un día más, y también puntos acumulables, cuya utilidad se revela más adelante, como todos los demás secretos de la esfera que se van revelando poco a poco.

Se que si les cuento la historia así a grandes rasgos, creerán que es un poco tonta. Pero me gusta pensar que es diferente por el efecto que el autor hace que el contexto tenga sobre el personaje. ¿Alguna vez vieron a Goku temer por su vida mientras peleaba, o siquiera pensar en cuales serían las consecuencias de su fracaso?¿Creen que sintio desesperación, dolor o tristeza la primera vez que murió? ¿Alguna vez lo vieron tener algún sentimiento egoísta y humano para sí mismo, como dejar morir a otros para que el pudiera tener un poco mas de tiempo y una oportunidad para vencer?¿Alguna vez lo vieron realmente pensando, tratando de descifrar un camino entre la oscuridad de una situación en la que el no entendiese nada?¿Alguna vez lo vieron pensando en sexo como una parte no fundamental pero presente en sus necesidades?¿Alguna vez pensaron que Krillin se quedaba como expectador por el morbo enfermo que le causaba ver a dos hombrezotes musculosos medirse fuerzas?. Es internamente diferente. Los motivos, miedos, personalidades y comportamientos de los personajes es lo que realmente hace que Gantz valga la pena. No temo decir que muchas veces algunos de nosotros nos vamos a ver reflejados en algunos de estos personajes, y lo vamos a odiar. Ese odio le causa placer a Hiroya. Su manga, como un espejo, se convierte en arte, medido en las emociones humanas.

La serie animada consta de 4 misiones Gantz en 26 capítulos los cuales aunque tratan de ser fieles al manga, no me parecieron tan buenos; prefiero leer los comics, se me hacen mas fluídos y con una mayor coherencia. Además, siento que la cagaron muy feo añadiendole la cuarta misión que no existe en el manga, que trata de una manera burda y tonta de concientizar sobre la guerra de Estados Unidos con Irak (Gantz es del 2000, la serie de anime fue hecha un par de años después, cuándo sucedieron los atentados y se desataron las guerras en el medio oriente). Pero como sea, si eres de aquellos que odian leer, o que prefieren primero ver las peliculas y luego leer los libros para sentirte orgulloso de criticar que la película es una mierda, aquí te dejo un enlace a otro blog donde se encuentran los 26 capítulos online para que los veas. Provecho.

Ahora, el manga lleva 297 capítulos (estoy esperando con demasiadas ansias que esta semana salga el 298) y todavía no termina. El anime solo ilustra los primeros 90 o 100 capítulos del manga, y como mencione antes, la cuarta misión del anime no aparece en el manga, es un invento. Despues de la tercera misión de la serie animada, el manga continúa y se pone todavía mas denso, nuevos personajes que por sus habilidades son más aptos para sobrevivir y que bajo la tutela de un reformado Kurono se vuelven un sólido equipo cuyo fin es la supervivencia de todos, un gran secreto de Gantz que revela que alguna clase de apocalipsis está por ocurrir, y otras esferas que se sitúan en otras partes del mundo que tienen a su propio equipo de gantzers. Si tu eres de los pocos que aman los comics, o el manga japonés, o si eres como fui yo alguna vez, un renuente necio hacia las buenas recomendaciones de los amigos, te receto una buena dósis del manga completo desde aquí. (Por cierto submangas.com es un buen portal para ver otras series de manga completas en español, como naruto y bleach).

¡Pues eso es todo! Espero que mis recomendaciones sirvan para atraer mas gente al mundo de Gantz. Finalizando y como un último recurso para atraer a los pervertidos a leer y ver la serie, una foto de la sexy Reika (quien es de los equipos posteriores al anime). ¡Ja!. Eso me recuerda avisarles que la serie es para mayores de 18, por el alto contenido de violencia y temas sexuales incluidos.

La importancia de Alejandro

2009-05-04T10:08:00.000-07:00

Hay veces en las que me esfuerzo severamente por no ser yo. Esas veces en las que pienso que el mundo definitivamente no es como intento verlo, y jamás va a serlo. En tales ocasiones, esos amigos hijos de su madre que me aconsejan barbaridades, desates carnales, inconciencia alcoholica y frialdad social, se vuelven eruditos, y aquellos otros amigos que viven en los caminos de Jesús, de la bondad y otras estupideces más, se vuelven los orates mas ingenuos que yo pueda conocer- Ayer, en el transcurso de la muerte del domingo y del nacimiento de otro aburrido lunes, tuve uno de esos lapsos de polaridad opuesta a mi normal pensar.

Nos reunimos, pues, Victor "el killer" Sosa, Alex "El Novato del año" Lezama, Jose Román (sin necesidad de apodos, su reputación le precede), y yo. Regresando a viejas costumbres, la base de las noches de película fue mi casa, en mi cuarto con clima, la vieja tele testaruda, la cama legendaria cortada a la mitad, mi teatro en casa que ha perdido todo lo teatral y ahora es simplemente un reproductor DVD más, y por supuesto, el nuevo miembro de la familia, el desodorante automático que por las noches cuando no hay luz, suena como si hubiera alguna especie de alien inhalando cocaína en la cama. La primera película que veriamos, de las dos que rentamos, sería "Superbad", inteligentemente traducida al español como "Supercool". La recomiendo mucho, por cierto, porque para ser otra película de adolescentes idiotas americanos que sólo piensan en emborracharse y en tener sexo en una fiesta de fin de curso, esta muy divertida y los niveles de obscenidad se mantienen en sana moderación.

Al empezar casi la película, uno de los protagonistas llamado Evan, sostiene una charla con su amiga Becca, (la típica muchachita inocente interpretada por la actriz mas sabrosa del reparto), que siempre ha querido con él, pero el no se da cuenta y le habla de muchas cosas "divertidas" que el suele hacer, pero obviamente son mentiras que dice para agradarle. Cuando llegamos a esa parte, atormentado por el frío reflejo que a veces los personajes de alguna película nos puede devolver, y por motivos desconocidos para mí, Alejandro exclamó: -¡Putamadre! Ese tipo me recuerda mucho a mí, !Yo también soy así de pendejo!- Al momento, supuse que Victor sabría de algo que yo no, porque el sale más con Alex, y me trataron explicar qué pasaba, pero otro buen chiste de la película nos calló las bocas y perdimos el hilo de esa conversación. Pasaron unos pocos minutos y el teléfono Iusacell de Alex sonó: Nos hizo saber que era una amiga suya que le hablaba. -Estoy con Carlos Espadas- dijó y en ese momento pensé que sería alguna conocida. Y así fue, me pasó el teléfono repentinamente, como si hubieran pedido hablar conmigo, y platiqué con ella un rato, resultamos conocidos, pero también muy desconocidos, pude notar también cierto grado de dificultad al hablar, recordandome las mías despues de ciertos tragos. Le pasé el teléfono a Alex y le habían colgado ya, así que continuamos viendo a los chicos de Superbad tener toda clase de desventuras por conseguir alcohol para la fiesta.

Para la segunda mitad de la película, ya había llegado Jose Román y se había desatado una batalla épica de olores entre el desodorante alien automático, y la cena de Román convertida en gas mortal. Cagandonos de risa como si no nos molestara oler las miardas de otros (Seré sincero, yo también me eché un par), continuamos con Superbad, y mientras mas avanzaba el DVD, esa asquerosa persona dentro de mí tomaba el control poco a poco. Sabía que me las cobraría yo mismo todas en la noche, como es costumbre.

No dije nada, pero mientras más avanzaba "Supercool", más me veía reflejado en ese pequeño fragmento visual de asquerosa cultura gringa. El mundo parece apestar por que lo vemos diferente a como lo soñamos, y uno siempre se siente triste cuando despierta de aquel sueño en el que despues de haber rescatado a la princesa, haber matado a la mitad de la población de orcos de Mordor, y ser besado en el trasero por todos los demás caballeros, te despierta tu madre meciendote la hamaca con tu licuado de todas las mañanas. También me sentí alguna especie de perdedor, un menso con las mujeres y con la sociedad, yo también tuve 19 años y tuve una pequeña sensación de que había perdido esos años tan maravillosos. No quisiera ser hipócrita con algún escrito anterior, no siento que haya vivido mis dieces al máximo, pero tampoco siento ningun asco de mí mismo.

¿Cuantas veces no fue así para mí? Cuando miras hacia atrás y en el presente te das cuenta de cosas que pudiste haber disfrutado, de entender las bolas curvas... Para algunos de nosotros es así, y citando a Anne Rice y su fabuloso libro "Entrevista con el Vampiro", (con el que ahora es a mí a quién le toca tener tres orgasmos por cada página que leo, cuál adolescente alborotada leyendo a la Meyer y a sus Cullens) digo que "El mal siempre es posible, mientras que el bien es eternamente difícil". Y es verdad, algunos de nosotros pensamos demasiado las cosas, y mientras más las piensas, más negativas o malignamente pretenciosas nos parecen. Nos resulta imposible que algo bueno nos pueda estar pasando a nosotros, justo en frente de nuestras narices, pero si se trata de algo malo, no dudamos siquiera por un instante que no sea verdad. Cuando estamos chavos, las cosas simplemente no pasan por que es imposible que nos pasen. ¿Gustarle a una chava? Imposible, no en este mundo, no en ésta galaxia, no en el universo infinito, sólo pasa en la tele. Obviamente a ella le gusta mas su amigo mamonazo hijo de papi con el Ferrari rojo. Yo no tengo la más mínima oportunidad. Así son las mujeres. Así es el mundo ¿o no?. No. La gente lo hace así, el mundo es bello por naturaleza, es hermoso por las cosas que los humanos no entendemos, y entonces comprendo que muchas de las cosas que me han pasado en la vida no tienen mucho sentido.

Recordando a una exnovia, (y queriendo reconfortarme por la pérdida de la mas nueva exnovia), mi padre me hizo notar lo que en verdad fue ella. La más inteligente de la clase, ¿fea? Un carajo, estaba buenisima, y no, no son los "ojos del amor", de verdad estaba muy bien de cuerpo y cara. No, mi papá no me la describió, el sólo me dijo "Ella pudo haber estado con cualquiera, pero te escogió a ti". Muchas gracias, papá, como siempre las unicas pocas palabras que tu gélido temple te permite decir a la semana, son en extremo poderosas.

Y es así como me ví en Alejandro, no por cualquier cosa que haya dicho, sino por su reflejo en la película, el reflejo del momento en el que él está viviendo, y del pasado que a nosotros nos tocó vivir hace unos tres o cuatro años, estoy seguro que también Roman y Victor se vieron en él. Somos mayores que el y parece que nuestra vida se repitiese en la suya. Que bonito es ver eso y tener cierto placer de saber que alguien más sufre de nuestros antiguos males. No es crueldad, es como lo que sienten los viejitos cuando ven a un par de enamorados en el parque, es una especie de envidia apaciguada. Siento lo mismo con otros de su edad, tan diferentes entre ellos como diferentes entre nosotros eramos, como si no pudiese existir el universo sin que exista un grupo parecido; la mesa de los viejos del café, y todas sus generaciones subsecuentes, pasando por nosotros hasta llegar a Alejandro, Gabriel y José. Es algo tan extrañamente dogmático que ni siquiera se nos hace raro tal paradigma.

Después intentamos ver la de "Espejos siniestros", que le hubiera dado mucho más material (aunque un poco siniestro) a este escrito, pero estaba muriendome de sueño y tuve que darles un amable puntapié a todos ahí donde duele, para dormir un poco. Y antes de dormir....me quedé soñando...

Nada

2009-05-02T11:50:00.000-07:00

Y escribo. Escribo muy poco por que poco es lo que tengo que escribir. Escribo en ese poco, demasiado, como demasiado es el valor que le doy a mis memorias. Escribo mis recuerdos y mis escrituras me recuerdan quien soy. Escribo para no sentir que no escribo. Al escribir, se lee mi vida de cabeza, y al leer lo que escribo la vida se escribe en mi. Escribo por que tengo un libro vacío con mi nombre y mi existencia es un libro vacío. Escribo por que yo mismo me lo pido. No se que escribo pero escribo cosas que nadie sabe que escribo. Jamas escribo pero ahora lo hago, y el jamas desaparece, se va de juerga con el nunca, traicionados ambos por mi hipocrecía y mis falsas promesas de no escritura. Escribo por que soy un ignorante de cualquier ley de los grandes eruditos españoles que violan el lenguaje a su placer, y cuyos hijos de tan inmorales relaciones, tenemos que aceptar como nuestros. Escribo para que critiques mi exceso de redundantes pleonasmos. Escribo para que pierdas el tiempo en el que lees esto, probablemente el mismo que tardé escribiendo tan malefico artificio de chingaderas. Escribo por que se me da la gana y por que a otros se les ha dado la gana de que escriba, y al final son mis propias ganas de escribir las que ofuscan las ganas de escribir, Escribo por que mi cerebro es un hijo de la chingada que no deja a mis dedos escribir cosas coherentes. Que se joda y trabaje horas extras. Escribo por rebelión, por rebelarme ante el mundo, pero sobre todo para rebelarme contra mi mismo. Escribo para levantarme contra mi desidia y la rutina asesina de un mundo que no ofrece mas que la rutina de la escritura. Escribo para decirte que tus quejas por neuronas muertas, derrames biliares, confusiones existenciales y demás, me vienen importando lo mismo que me importa escribir todo lo que has leído.
Escribo por la sana locura de mi corazón y por el plato de frijol con puerco que es mi cabeza. Jamas acepté la unión del frijól con el puerco, es inconcebible, es una aberración, una blasfemia a la madre naturaleza, y sin embargo pasa por la garganta. Escribo por que todo el mundo hace lo que no quiere y escribo por que escribir es de las cosas que mas detesto. Escribo por que odio lo que amo y a veces amo lo que odio. Escribo por las cosas que ya no duelen y por las nuevas heridas. Escribo por que cuando pensamos que conocemos los horizontes de nuestra alma, siempre nos lastiman en nuevos territorios aún inexplorados, donde no hay manera de jamás estar preparados. Escribo por el calor que siento que irradia de mi laptop. Escribo por el combate entre este fuego y aquél que sale de mis ojos. Escribo por mi aliento que acaricia la pantalla donde leo lo que escribo. Escribo por la gente en el messenger que espera mi respuesta, escribo por esas personas a las que estoy atado fuertemente emocionalmente. Escribo por aquellas que se han ido de mi vida y que se han llevado grandes pedazos también. Escribo como si rezara, escribo en una posición de ingeniero que equivale a ser un cura y estar arrodillado. Escribo religiosamente las palabras que salen de mi. Escribo como si lo que escribo pudiera llegar de alguna manera a dios, a cualquier dios. Escribo......... ya no se ni por que......

Sueño

2009-04-03T08:58:00.001-07:00

Estuve ahí, entre los dos titanes enfurecidos, entre el hoyo negro situado en medio del Empíreo, en la ceguera del sabio y en la brillantez del ignorante, aquél lugar donde los sueños nacen y las realidades se destruyen. Contemplaba a estas enormes deidades enfrentarse salvajemente en un duelo de tal magnitud que segundo a segundo cambiaba el orden de las horas y de las hojas, ambos lucharon sin cuartel por el derecho del destino del humano, ninguno de ellos estaba dispuesto a ceder una diezmilésima de la menor de las medidas que se pueden contar en el universo de los hombres. Entre tornados de fuego y cosmos me ví envuelto, atrapado para siempre en la memoria de los que olvidan, libre de los pensares de quienes en realidad piensan. Ahogado en un sin fin de tormentos, arodillado frente a las tres cruces, con los ojos arrancados y la piel desgarrada en el abismo donde no existe el tiempo.

Y en el apogeo de la tormenta el viento detuvo su andar y como en un huracán, de pronto me ví perdido dentro del ojo del mismo. Ahí estaban ambos, como presos detras de las cortinas de viento y fuego que se desataban con tremenda ira alrededor del espacio de completa calma en el cual yo era el centro. Por furiosa que fuera la ventisca, se movía lentamente, al ritmo de mis pasos, de tal forma que era yo siempre el centro de tan extraño circo. Pude observar en sus rostros las facciones conocidas que día a día veo envejecer, con relojes en los ojos y los irreversibles números del padre tiempo como cicatrices en la piel. Gemelos condenados a la existencia mútua desde antes de la memoria, furiosos uno contra el otro, preparados, armados para el combate final.

Perdí todo cauce de entendimiento al desaparecer aquellas criaturas, y me ví de nuevo frente a una aterradora escena que me ha asolado desde cierto tiempo. El auto rojo, frente a un poste que da luz negra a un columpio en medio de un parque totalmente iluminado y tan lleno de gente. Un foco de nada, un recuerdo de inexistencia, un sentimiento en extremo parecido al amor. Y al acercarme, las mismas dos niñas, con traje de la época Victoriana, gemelas, una en el columpio y la otra frente a él, mirandome fijamente con esas dos fuentes de luz que resaltan de entre una nube negra que ambas tienen por rostro, similares a la "no-luz" del poste. Ambas quietas, esperando mi respuesta, esperando que responda "El llamado" para el cuál me han dicho que estoy ahí. Para subirme al columpio e impulsarme con un deseo que brota inexplicablemente de los mas profundos rincones de mi no existir, emitiendo de mi garganta millares de voces que no son mias, y de nuevo me desvanezco para siempre.

Al despertar, el miedo permanece en mí y sólo en gris mis ojos pueden ver, por que no entiendo, porque ya no me siento sólo.